{Visão geral}

Os pássaros perdem as imagens, são uma confusão de sons sem passagens, 

e o dia vai, vai numa fila de contratempo; vai com poesia e sem tempo. 

Suponho, neste abraço rodoviário, que a vida pode ser um sonho; 

pode, um beijo imaginário, ser muito feliz, num fim de tarde de calendário, 

onde crescem paredes numa hera que veste um casaco de primavera. 

Aveiro está no choco, a incubar palavras sensíveis, no ulmeiro. 

Os canais, de céu descomunal, mas legível, acolhem a noite exequível, 

a noite inapelável, que tem mais asas do que voo provável 

e a arte de estar ausente. Eu, não tenho nada; faço parte, paciente. 

 [sobrevoo]