Peça

O ulmeiro olha, em redor, num fingimento de não ser, 

de não ver, como quem olha para dentro da raiz. 

No fundo, coisas de quem vai perdendo a folhagem 

agastada, já dourada; coisas de quem vai sopitando. 

Aveiro é, agora, a ilusão da luz das ruas e das janelas. 

A cidade enrosca-se, como se aguardasse, em si, dias 

mais longos e mais quentes, ou uma ideia de calor; 

como se guardasse a maré viva, ainda bem viva. 

Mas, é a chuva que, a pulso, estabelece a ordem, 

ensopando, cuidadosamente, o ar, a terra, os canais. 

E nada disto é novo, nem a delicadeza dos olhos da casa. 

 [miscelânea]