Distracção

Não interessam as páginas que faltam ao capítulo digital do sobrevoo 

de uma página, também ela, digital; nem o seu próprio esquecimento. 

Estremece-me a forma da possibilidade de ingratidão que vejo em mim 

e alimento linhas que possam remediar os voos que não o puderam ser. 

Entretanto, observo. Vivo o tempo. Não julgo, ou julgo não o fazer. 

Creio que, o senhor, de longas barbas brancas, procura uma qualquer 

coisa nas raparigas de calções muito curtos. Será que, também eu, olho, 

assim, para as coisas da vida? Que longas, ou curtas, coisas se veem 

em mim? O que não estarei eu a ver na pele lisa e bronzeada, que muito 

parece gritar às barbas de uns e aos rostos bem escanhoados de outros? 

Ou terei eu, ou serei eu, essa expressão astuta e predatória de animal 

faminto, que vê nos outros coisas que em mim existem? Haverá alguma 

qualquer espécie de crime, numa qualquer espécie de olhar? 

Não ressuscita, nessas carnes que passam, o corpo que poderia ebulir 

no intervalo dos braços de mãos desarrumadas e ferventes, uma que escreve 

outra que segura o papel; não me resvalam, ou trepidam, nádegas ou seios 

pela mente, não por uma espécie de moralidade, ou de censura, ou de pudor. 

Fecho os olhos. Há um vazio luminoso que se enche de magia, cidade e ria. 

Sou eu, outra vez! 

[sobrevoo]