Depois do último apontamento de voo

Chegam a cidade mais gaivotas. Tantas que parecem ser todas 

as gaivotas, um único e gigantesco bando de gaivotas silenciosas. 

Tentam acomodar-se pelos canais, pelos terraços, varandas, passeios, 

ruas... disputam todos os espaços físicos numa grandiosa ordem, 

mas, estranhamente, em silêncio. Tudo isto gera uma diversidade 

de sentimentos, que geram palavras, não nas gaivotas. E as palavras 

repetem os sentimentos ou geram novos sentimentos, que produzem 

mais palavras que ganham sons. São agora as palavras que criaram 

estes sentimentos e toda esta confusão, onde: o dia não se importa; 

o ulmeiro ri, perdidamente; a higiene do amor fica esquecida,
como que numa loucura sumariamente albuminada; e o verso voador 

vai de encontro ao vaso de poesia, que esta à janela a sonhar, 

por ver os banais sábios de sempre a debater a luxuria das nuvens. 

Tudo fruto de mais palavras, já em itálico, já em carne viva e pasmos. 

Não se perde a poesia. Não chames o passado, que temos toda a vida. 

 [sobrevoo]