[Volta]

Dir-me-ão que as horas não brincam, que o vazio não existe, 

enquanto estendo, ligeiro, asas de léguas, que conseguem 

não ver, e elas sentem o recôndito fio de outono mais seco 

e mais queimado, a acordar em pleno voo, de asa perdida, 

envolto em cinzas de mistério sôfrego do próprio tempo. 

Pelos meus próprios motivos, a luz espreguiça-se e o céu, 

num azul mais frio, sustém a serenidade dos fins de tarde 

de um outono de estômago cheio de horas que brincam 

na essência do vazio fundamental. Nem sei como poderia 

explicá-las sem o silêncio a florir para fora e para dentro: 

o eixo do voo, o meu conforto e meio, a minha forma. 

 [sobrevoo]