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Onde mais dói no peito, no peito em dor por dentro, 

Por dentro da própria dor, que nunca é igual, 

O entendimento figura-se em gestos suspensos, 

Com as palavras que não vem e com as que só vem 

E que descem a garganta para ficar no estômago, 

Numa simultânea sensação de enfartamento e de vazio. 

Uma sensação enevoada, de fusíveis queimados, 

Ou uma névoa de queimada, com sensação, sem fusíveis. 

Sentimento evolutivo, efervescente, amargo, sedimentário. 

 

Talvez tenha falhado a ilusão a um quê de verdade, 

Ou a energia, no sobressalto de verdade incandescente. 

Em cliché, gosto da verdade, verdade, como ela é, 

Mas, a felicidade vivia descontraída na ignorância, 

Ou na alegoria da descontração sobre horizontes. 

Horizontes imaginários de outros poemas imaginários. 

Certo é, também, que falhando, ou faltando, a felicidade, 

também pode faltar, ou falhar, a verdade e seus fundos. 

Fundos que desconheceríamos se não nos tocassem 

Onde mais dói no peito, no peito em dor por dentro, 

Por dentro da própria dor, que nunca é igual. 

Hoje, sou mais frágil, não sou o mesmo. 

Amanhã, serei mais forte, não sei quem serei. 

Nada disto é absoluto, tristeza ou obscuridade. 

 

 

 

 [miscelânea]

 [03 de setembro de 2021]