Degradê

Passeio-me, por dentro. Esqueço a dureza da terra, a sofreguidão 

esclarecida dos ventos e a presença irresoluta. Bom dia, futuro! 

Vinte e nove graus de poesia no céu liso e prometido. 

Nele se passeiam turistas, que pescam qualquer coisa em mim 

e desencadeiam reflexos, talvez, imaginários; talvez, sem sentido. 

E perguntam-me, com respostas – como pode brilhar, que luz tem, 

o que não existe? E eu respondo, com perguntas – como pode não 

ser, como pode não ter?… 

… 

Adia-se a escrita, a ria enxuga nos labirintos do olhar, tão pensamentos. 

Acredito que possa ser compreensiva, a luxúria do silêncio. Não preciso 

de escrever, ou de permanecer nas coxas, ou nas vulvas, das palavras,

para existir na ejaculação do tempo: tão fugaz; tão fora do horizonte; 

tão blasfema aos ouvidos pudicos e nus de deuses orgânicos: os únicos. 

 [sobrevoo]