Singularidade

Transformada a poesia numa imensa capoeira, 

hoje, sou eu que cisco nas folhas de papel, o meu chão. 

As palavras são, agora, minhocas e não há amanhã. 

Por isso, cisco sem pressa, sem medo, sem confusão
ou, apenas, com a confusão necessária ao movimento 

suficiente para me resgatar do infinito do hábito. Não 

aparenta, quase não se nota, mas, eu voo, enquanto cisco.  

Voo sem voar. Voo o bastante para manter essa ilusão. 

E o meu céu verde, continua verde. Talvez cisque em mim. 

 [sobrevoo]

Do meu céu

Nos dias em que as palavras imitam, primorosamente, as galinhas 

e ciscam, minuciosamente e com grande afã, as folhas de papel, 

a vida escorre-me mais rápida pelos poros, no meu céu, verde. 

Um céu verde em lume brando, a dizer os contornos de corpos, 

de cujos olhos nascem sóis ardentes, que cegam o arame farpado 

das razões e esgotam os sentidos das palavras, tão distraídas, 

no efémero que fica do efémero que passa; onde há sorrisos 

emboscados a dizer sorrisos que dizem risos e um céu, o meu. 

Porque não haveria, eu, de ter um céu, verde, mesmo verde, ou 

a transitória sensação de o possuir, onde, ainda, se permutam 

as carícias amorosas intemporais, sem rede, sem arnês, sem 

qualquer carta de voo e com pássaros de nomes desconhecidos? 

 [sobrevoo]