Não havia camponeses no campo
Havia um dilúvio de emoções maduras
E memórias que caiam por terra
A cada tiro de caçadeira
Por cada latido de cão de caça
E eu de mãos ocupadas com lembranças
E de coisas simples como eu
Sem recipiente para guardá-las
Na súbita via descendente
Desejei poder corrigir o mundo
Emendar os enganos
Eliminar as dores, as guerras e os ódios
Apagar as mentiras
Com um simples desejo
Com um simples pensamento
Com uma simples palavra
Parte de um descomplicado plano pateta
Sem nunca pretender ser profeta
Um fio de afeição aparenta estar a um
passo
De se desprender da
teia
Tão fácil de seduzir,
num semblante
Penoso de observar, enquanto
se espelha
Naquilo em que se transformou
Uma memória
inconfidente
Como também as palavras o são
Como também as palavras o são