[Substância]

Sem olhar, sacudi-o, não sei que bicho me mordeu. 

É como que uma saída clássica e simples, um fio 

de esquecimento que nos prende ao algoritmo da vida. 

Depois, caí da nuvem, sem saber porquê, e levanto, agora, 

o braço, de veias acesas. Peço a vez para escrever silêncios 

mais compreensíveis, bem se vê, em verde Portalegre, 

extenso, vestidos de perspectiva ternamente arrefecida. 

Não há, pois, nunca houve, por aqui, ponto de vista, 

passadiços de amor de estação e, como se começasse, 

despeço-me do Verão, como se adiasse a desconstrução 

do tempo e temesse o menear ou a amotinação de sombras 

antigas. Um penúltimo e um último olhar memorizam a cidade: 

um acto de alinhar os volumes, de organizar e limpar a luz, 

de ordenhar as cores, de apascentar a vontade… 

antes de atravessar o momento que renasce à flor da terra. 

 [sobrevoo]