Por mim

Vem do sonho da poesia,

O homem já crescido.

Consigo trás a criança, que é,

O caminho e a fantasia

De desejar ser amado e ouvido,

Muito além da distância e da fé.

Trás o toque de pele e a ponte,

Um arco-íris colossal inventado;

O aroma de um corpo e o trilho,

Apenas um presente e uma fonte;

A carência e o beijo arrebatado,

Um abraço vazio e um trocadilho.

Amor, meu amor, meu Amor

Pintura: Salvador Dali - Rosa meditativa 

Amor, meu amor, meu Amor

O meu Amor pode ser um rio, um mar, um oceano;

Pode ser tudo, de tudo e bom,

Magia, arte e dom;

E pode ser, simples, nunca um engano.

Quem serás tu, afinal,

Que, amor, levas o meu Amor como sinal?

Amor, o meu Amor não cai do céu,

Embora possa ser o Sol, a chuva, a neve;

Pode ser pesado e leve;

Não tem perder, ganhar, nem é troféu,

Porque não é um jogo,

E,não sendo o lume, é o próprio fogo.

Meu amor, o meu amor é o nosso,

E nosso, mesmo debaixo do chão ou num claro destroço;

É, também, a água, o ar, a terra;

É pão e fome;
Sacia e consome;

É tudo e está em tudo o que de mais complexo, ou elementar, encerra.

Mas não é conflito,

Ainda que seja um grito.

Meu amor, amor, o meu Amor não é meu, crê.

É a essência que a todos unifica;

Somos nós, mas isso não impõe ou significa

Que o pouco que pouco somos a todos se dê;

Que todos se incluam nesse nosso laço;

Que todos se juntem no nosso beijo e abraço.

O meu Amor, amor, não magoa,

Ainda que na aparência doa,

E, em todo o acaso, olha para cima,

Não quero que ele tombe na estrada,

Porque também anda nas nuvens, ao som de uma balada.

Vai, juntamente, com ele, pelo chão, de mão dada,

Ou voa, numa prosa ou mesmo num verso sem rima;

Não tem preço, amor, o meu Amor,

Ainda que dado e o seja sempre, não esqueças o seu valor.

Amor, meu amor, o Amor, sendo tudo, até zoada,

Preceito, etiqueta ou rodapé,

O que não sabemos, sem ser a abundante imitação sem fé,

Também é, e também contém, grande parte do «nada».

Na realidade

Na realidade, nem de longe sou um poeta

E é essa mesma realidade que me chama, sem filosofia,

Que me desperta, em justiça,

E me mostra, cegamente,

Com uma seta de lei em fundo de seda,

O caminho que está além

E que eu sei que existe, mas não se vê.

Sou um louco espontâneo e sem escolha,

Por pura eleição,

E não recuso ser o protagonista da minha história,

Igualmente louca, que escrevo todos os dias

Sem que estes me pertençam,

Mesmo enquanto vagueio pela cidade,

Mesmo de baixo de chuva.

Vivo alucinado

Num esboço reservado,

Amante da vida e da liberdade,

Da ria e da sua excentricidade.

Estou sempre tão perto,

E é certo,

Sou quase, constantemente;

Provável, permanentemente

E nem é essa a questão,

Ainda que se uniformize a normalização.

Dispenso o público, a assistência,

Desvairado e sem paciência,

Pereceria sem o afecto da loucura

E isento a vida, da qual sou militante.

Não sei onde me fiz, fui-me fazendo,

Num gerúndio que abomino.

Sou frequentemente infrequente.

Aprestar

     Os elementos recolhidos ainda estão impregnados com a essência da natureza. A difusão de dados decorre paulatinamente, mas está praticamente concluída. Ecoam algumas emoções antigas, imbuídas em sentimentos razoáveis, que se tornam lentas e pesadas pela carga inútil das palavras que transportam. O atributo de um predicado caiu como uma folha caduca.

     Não sou dono dos termos, nem mesmo daqueles que invento ou agrupo. As palavras livres nunca deveriam ser aprisionadas. Deveriam poder ser cumpridas todas as promessas formuladas e manifestadas em liberdade.

     Sou uma variável independente e faço parte de um sumário no assunto de uma conjectura. Dizer que se é diferente, ou que se quer ser diferente, não significa, necessariamente, trocar o género ou gostar de seres do mesmo género, não forçosamente por vergonha, mas, plausível e provavelmente, por opção, e sem o considerar absurdo. Assim como dizer que se está mareado, aturdido ou sóbrio, não significa que se seja ébrio, dopado ou dependente física e/ou psicologicamente de uma substancia tóxica. Mas poderia ser. Ser diferente é uma realidade particular num contexto comum, globalizado, onde todos deveriam ser iguais em direitos e deveres.

     Gosto de páginas intencionalmente deixadas em branco, quando estas fazem sentido e fazem sentido quando lhes experimentamos um vazio premeditado e proveitoso. Agradam-me os silêncios intencionalmente instituídos, quando estes fazem sentido e fazem sentido quando não há mais nada de útil, ou construtivo, a dizer; ou quando estes dizem tudo o que resta dizer. Gosto das analogias de união que algumas linhas me apontam; que algumas pontes me dirigem.

     Diz-se que o poeta é torpe, inútil, fútil. Assim, ser-se poeta é uma constatação de impotência.

     Apenas para mim, parece existir pelo menos uma justiça divina que me pode absolver ou punir.

22 de Dezembro de 2011.