Peça

O ulmeiro olha, em redor, num fingimento de não ser, 

de não ver, como quem olha para dentro da raiz. 

No fundo, coisas de quem vai perdendo a folhagem 

agastada, já dourada; coisas de quem vai sopitando. 

Aveiro é, agora, a ilusão da luz das ruas e das janelas. 

A cidade enrosca-se, como se aguardasse, em si, dias 

mais longos e mais quentes, ou uma ideia de calor; 

como se guardasse a maré viva, ainda bem viva. 

Mas, é a chuva que, a pulso, estabelece a ordem, 

ensopando, cuidadosamente, o ar, a terra, os canais. 

E nada disto é novo, nem a delicadeza dos olhos da casa. 

 [miscelânea]

Pequena pressa

Aveiro aproxima-se da veemência de um pensamento 

lateral e a ria reluz, figurada, sem resposta imediata 

para o céu de pressa, negrito, sublinhado e aristocrata, 

que é uma membrana de constrangimento. 

Pressa. A pressa da palavra que ultrapassa. 

A prece da palavra que vem atrás, à pressa, 

pela pressa da palavra que atravessa, não atravessa. 

A armadilha da pressa na mensagem que não passa

e a poesia não garante a integridade da informação

de um caminho incerto e que surge em contramão. 

 [miscelânea]

Aniversário

Ao meu pai

A pedra pergunta «lembras-te de mim?» com se dissesse, a gosto, 

a vida, devolvendo o eco da interrogação involuntária do meu rosto; 

e a chuva cai, como é usual precipitar-se: indiferentemente. 

Acendo o teu aniversário. Dizem-me que, aqui, tudo termina 

mas, é aqui que inicia um universo de ternura que me ilumina. 

Olho, sem ver, o tiritar da chama da vela condescendente; 

não vislumbro céus ou infernos, apenas uma ou outra alegria 

e cenas dispersas, tingidas de bruma e de pó consistente 

com a exactidão que a memória tenta garantir às histórias e a fantasia. 

 [miscelânea]

Choque frontal

Olho, outra vez, e já não estás. Ficou como que uma teia 

de névoa: o nosso tempo não se encontra; o momento 

era o beijo e o abraço, imaginários; tu querias tudo 

e tudo era no exacto instante do tudo que eu não podia 

porque, eu trazia a realidade da distância colada ao corpo 

e, pior do que trazer o verão no teu inverno e o inverno 

no teu verão, eu trazia o outono na tua primavera e as flores 

da minha primavera não rematavam o teu rigoroso outono; 

o meu futuro era um sítio diferente, encontrava-me em ti, 

mas perdia-me do teu; levantei muros e pontes inacessíveis, 

quando levavas o vento e a intenção de um horizonte que trazias, 

para lhes repararmos as linhas que não existiam, nem podiam 

existir; eu cruzei e construí discursos, cada vez mais, formais 

e, no enredo de todos os fios de pensamento, a bateria ficou 

fraca. Olho, outra vez, e já não estás, de novo: choque frontal. 

 [miscelânea]

Leve

A luz ténue vibra com a metáfora da azáfama dos sons dos pássaros. 

Repouso Mendelssohn, o dia pede Vivaldi, mas acordo o Chopin, 

que acorre, com a refinação do piano, aos múltiplos cantos da casa 

e à alegoria de uma hipotética presunção que apascenta nuvens. 

Um «bom sentimento», como um «bom proveito», ou mesmo 

um «bom apetite» e o tecto cada vez mais longe e menos branco. 

Não sei como será a chuva e o frio que me esperam na rua, 

ou como será a voz do vento de hoje e quantos quotidianos trará. 

Os dias começam sem o acaso de um prefácio, mas com a possibilidade 

de um resumo meteorológico impreciso e de um desejo de bom dia: 

Tem um dia leve e feliz! 

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Circular

Os flamingos vivem no seu instante perpétuo, um 

equilíbrio irrepreensível que ampara o céu e segura 

a água onde nascem palavras que cheiram a mar. 

Digo, em sussurro, para mim, como quem acarinha, 

como quem acredita: estou bem, acontece poesia. 

Os meus nomes correm nas costas do vento que sei 

da ria vagarosa e que nasce em cada ser que a vê: 

tão fácil, tão pura, tão frágil, tão interior e palpável, 

onde Aveiro se aninha para que a possam amar. 

Mas, não desta forma selvagem, num bloco de betão, 

onde a ferida fala e a convalescença diz o último olhar: 

vou ficar bem, na espessura das sílabas de um sorriso 

de espécie vertical e permanente, da família subtil, 

um brilho que se sente e senta bem dentro e verde. 

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Em movimento

Respiro o novembro preciso que o chão de Aveiro exala. 

Aparentemente, todos querem ver coisas, ver-me coisas; 

coisas, todos querem dizer-me coisas, que não respiram. 

Eu escrevo coisas, coisas que se transformam em coisas. 

Escrevo, no estendal, como quem estende a tarde, 

para que ele não perca, já com a sua figura imprecisa, 

com linhas titubeantes, visíveis, apenas, para manter 

a ilusão, como que um certo conforto de aparência. 

E são, agora, as cordas que conduzem as palavras 

às coisas escondidas, ou que já não se podem ver, 

e é o que não se pode ver que me define, que me definha. 

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A figura

Assisti à chegada da noite com as suas coisas de inverno, 

ainda em outubro, ainda a tempo de um gesto perfeito. 

Mas, o mundo não pára, o trabalho não avança, 

nem mesmo a poesia melhora, só porque chega, 

abruptamente, a sua forma precisa; a sua urgência 

caucionada; o seu poder animal: tarde, já noite. 

  

Eu não quero esperar mais; contar mais; 

sentar-me na sensualidade das nuvens de Aveiro; 

aquecer no esquecimento; subir ou descer, ainda. 

Não quero ser a vez, a palavra, a tinta ou o papel; 

nem a superfície, ou a matéria, para os dedos do frio 

que se propaga na amálgama de todo este espaço, 

que sabe dizer o silêncio que eu espelho 

e onde ganho a paz, a força da paz, a fome da paz. 

 [miscelânea]