recurso

«se nem fui e se nem foi coisa alguma» 

ali estava um ténue eu difundido em contraste 

um reflexo em confronto como um efeito de luz 

mais reticente do que a hesitação das gaivotas 

suspiro pelo transitório sentimento de ter perdido a alma 

mas como posso perder o que ninguém determinou que existia 

como posso perder o que nunca foi meu e o que ninguém tomou 

transitório entendimento de existência com sabor a terra 

alguém me há-de apagar esta sensação de ter raízes e pátria 

quando tantos de mim decretam a minha partida 

o cair fundo no fundo onde nunca se chega 

e de onde nunca peremptoriamente se parte 

é uma viagem de porta fechada e de coisas sem fim 

a forma de regressar à forma inexacta de desejar 

e de me inventar num horizonte desconhecido 

há um momento em que apetece ser o cansaço 

ser a espera e ser o abraço enquanto se é palavra 

a palavra sedenta que encontra o seu papel nas folhas 

que na loucura de não cair no outono procuram um ombro 

que seja a paz de um na paz do outro mais profundo 

parto, mas levo a minha pele 

lavo-a e retiro-lhe o perfume 

do fogo vagaroso do sobressalto 

no ranger das pontes abandonadas 

que preparam as profecias dos marnotos 

onde sou um moliceiro largado 

de encontro ao cais dos mercantéis 

ao sabor da ironia das marés 

e alguém a passar a pensar pensou 

que era para si a viagem 

que era para si o poema 

que pereci no verso 

onde eu costumava existir 

sob a forma de ilha 

[a ilha]

girar

aveiro | portugal

outubro de novo de novo a hora dúbia 

tenho retirado cuidadosamente o amor 

dos poemas mais empertigados 

que espreitam com abraços catódicos 

conheço esse sentimento de tempestade 

que se dobra para dentro e que é carregar 

como que uma solidão universal no perfil 

e silenciá-la como se não tivesse um nome 

hoje não quero recordar o absoluto dos olhos 

as fechaduras do corpo entregue à boca 

e a pele das palavras sedutoras nos meus ouvidos 

é agora que vou girar ao sabor do vento agreste 

de oeste e impregnar-me nos tons do outono 

até cair no sono onde toda a música converge 

[a ilha]

da ria

aveiro | portugal

são as mesmas mãos que me apontam o abismo 

dos anos que se contam em contas de água 

dos dias que disseminam solutos de solidões 

do amor de onde brota o caprichado cinismo 

aspergido com fôlegos e fulgores de paixões 

as mãos de água da ria 

sentada no cinzento das enxurradas 

a levar-me ao infinito da cidade métrica 

a lavar as indelicadezas da nostalgia 

com a delicadeza da amizade estética 

[a ilha]

na cadência do outono

aveiro | portugal

na cadência do outono um hemisfério norte 

uma ruga incompleta que conquista a fronte 

tão rente a um rasto de outras rugas alojadas 

na fonte da métrica da testa em chamas 

que se julgava tão soberana e tão plana 

na cadência do outono uma transparência 

que tenta sabotar o nevoeiro cerrado 

que deixou de ser metáfora no céu 

para conquistar o litoral absorto 

num súbito rasto de opacidade solta 

na cadência do outono um lapso 

o amolador chegou atrasado e imerso 

porque hão-de amotinar-se as tesouras 

que não sabem se a ilha está cercada de amor 

ou se o amor está cercado de antipatia 

na decadência do outono posso dizer adeus 

e revelar que não há destino em mim 

divulgar que me tenho mentido muito e muito 

abraçado ao silêncio de um sorriso 

ao dizer enquanto canto que não amo 

[a ilha]

diário

olá seis da manhã e promessa de um novo dia 

avanço pelas palavras adormecidas enquanto leio 

o outono transitório e o seu recheio 

sem pequeno-almoço o céu ainda dorme 

o acordar ainda me rói o sonho de despedida 

e a ilha como eu está erodida 

as palavras acordam excitadas 

mas não há tempo para sólidos fonemas 

que possam jorrar verbos líquidos entre poemas 

o que eu digo ou escrevo não tem que mudar o mundo 

que mundo que excitação que céu que seis da manhã 

quando se chega a esta hora em que a hora fica vã 

chamam-me como quem pergunta quem sou 

sou memórias que não se explicam fisiologia 

meninice amor poesia 

[a ilha]

mais do que aquilo que consigo ver

aveiro | portugal

um saxofone aos prantos nas pontes 

a enternecer o canal central citadino 

aveiro no corpo de outono tenso 

no entardecer ao lado de quem sou 

não encontro os nossos confins ancestrais 

no desaguar cadente dessa melodia rouca 

no espraiar desta brisa dourada e despida 

de saber quem sou agora que já não estou 

perde-me o dia sem murmúrio de solidão 

a ilha quer ir mais longe no último fôlego do solo 

que é agora um beijo lento de despedida 

desempenho o meu papel de vivo 

há nos meus olhos um horizonte possível 

corpo que não pede esmolas de saudade

[a ilha]

das horas em que gosto de sonhar

aveiro | portugal

antigo não é mais do que o futuro do presente 

que à falta de epítetos aparto cuidadosamente 

dos poemas que se vão assomando convulsos 

para se deixarem cair sobre um qualquer papel 

e entrarem no profundo turbilhão de raciocínios 

que os afasta do singular carácter da poesia 

as pessoas têm-se esgueirado furtivamente 

para os elevadores como sombras estreitas 

e assumidamente clandestinas e volúveis 

no quinto andar somem-se para o interior 

de habitações mergulhadas no ranger das portas 

que se fecham imediata e instintivamente 

resta-me a ilha emersa num profundo afecto 

os dias são agora estranhamente mais curtos 

e a dimensão da ilha vai dependendo da maré 

e da luz que que vai havendo por estes dias 

por vezes muito frios para a altura do ano 

ou então sou eu que já não vejo os milagres 

[a ilha]

conhecido

canal do côjo | aveiro | portugal

a palavra passa 

livre leve 

eu passarei 

é tão fácil acabar com a palavra 

a palavra passará 

livre leve 

eu passo 

é tão fácil acabar com a vida 

a palavra passa livre leve 

leve livre passarei 

mas é tão fácil abraçar 

passa a palavra 

leve livre 

passarei eu 

tão fácil de viver 

passada a palavra 

livre e leve 

passarei também 

[a ilha]

sem risco multicolor

  

aveiro | portugal

parou de chover 

não sei em quantos poemas terá parado a chuva 

mas o facto é que não chove aqui 

terá parado em muitos textos ou livros 

e ainda vejo muitas palavras com impermeáveis 

(alguns são transparentes) 

há palavras completamente encharcadas  

(não importa se nuas ou vestidas)  

mas parou de chover  

acredita que parou de chover 

parou simplesmente 

sem aviso 

sem qualquer idealismo 

num sistema que se apresenta a si próprio 

e há sempre qualquer coisa ou alguém que encolhe 

depois da chuva 

assim como há coisas ou alguns que aumentam 

ou que se alargam com ela 

a chuva 

parou finalmente ou excessivamente de chover 

a água da ria ficou mais plana 

há bandos de pássaros em festa 

e as cores estão resplandecentes 

as ruas vão cheias de gente brilhante 

tudo cintila à volta do meu embaraçoso opaco 

tudo até as manhosas dissensões 

porque eu não sei em quantos lugares já não chove 

ou há quanto tempo por aí terá parado a chuva 

mas aqui parou há pouquíssimo de chover 

porque parou de chover 

escrevo 

mas talvez escrevesse à chuva 

sabes que quem nunca escreveu à chuva não sabe 

que as palavras ficam demasiadamente perto 

de escorrer pelas margens do suporte da escrita 

que alguns suportes de palavras ficam escorregadios 

que outros tendem para a redenção da dissolução 

e que todas as palavras se tornam solúveis 

mas já não chove 

parou de chover 

creio ouvir as engrenagens do teu pensamento 

os pasmos e espasmos de razões e sensações 

no cicio do meu monólogo 

que remete a ilha para a crua banalidade 

de um grande plano de plano inclinado 

seco 

e já não chove 

deteve-se a chuva 

e eu comprei bananas em promoção 

ricas bananas 

com tudo incluído 

bananas com todos os palavrões e contextos 

com todas as alusões e imaginários 

mas estas vêm dentro de um saco 

não sei em quantos poemas haverá bananas 

se haverá poetas bananas 

se choveu nas bananas 

mas eu sou mesmo que por alguns momentos 

um banana com bananas dentro 

sabes bem como são as bananas 

sei que são bananas e que não chove 

cessou a chuva 

e já consigo ver o fim do verão 

há anos que morrem neste fim de estação 

no preciso momento em que se colhe a uva 

ou talvez um pouco mais tarde à tarde 

quando cai a parra sem grande alarde 

mas por agora não chove 

a chuva passou 

suspiram as dimensões domésticas 

e à volta dos átomos tontos 

circulam electrões mais serenos 

enquanto por felicidade endoideço 

e por isso não te inquietes com o que faço 

não te preocupes com o que penso digo e escrevo 

não há ingratidão na minha loucura 

há a bonança natural de quem perde todas as arestas 

e de quem perdeu a chuva 

parou de chover 

sem ninguém saber 

mas soubessem ou não se ainda chovesse 

poderia eu ser sob a chuva 

poderia ser também os dedos da chuva 

ser a pontinha dos dedos das gotas mais serenas 

e acariciar como a chuva 

poderia ser os braços da chuva 

e abraçar como qualquer chuva 

enxugar ou molhar como a chuva 

temperar ou destemperar como chuva 

poderia rolar pelo chão 

enlamear-me sem manchar o amor 

sem envergonhar o amor 

molhar-me como quem lava o amor 

como quem rega o amor 

como que trata e cuida o amor 

e talvez pudesses ensinar-me a nadar 

mas começou de novo a chover 

deixa-me ver 

deixa-me sentir 

deixa-me ouvir 

deixa-me provar 

vou [vamos?] 

[a ilha]

o último a chegar paga o café

parque manuel braga | coimbra

sou pois um poeta subjectivo 

um sentimento não impresso 

não me encontraste em qualquer livro 

pois não tenho residência permanente em nenhum 

tenho andado e ando por aí com eles 

por vezes eles uivavam 

entro neles ou penetro-os 

parto com eles 

parem comigo 

vivo neles e através deles 

e eles em mim 

os livros 

e entre o que vivo e esqueço 

o que fica guardado em mim 

ou um súbito anotar de palavras 

há uma viagem prefixo de tempo e espaço 

a metamorfose de uma ilha 

e mais livros 

um rio que escorre a sociabilidade subtil 

sou um autor imaginário 

a invenção do meu personagem 

a pairar na sobretarde 

folhosa 

[a ilha]

efervescência

talvez fosse o momento de 

não fosse a vontade imprudente 

de partir perigosamente da ilha 

quando o corpo não salta 

a felicidade por estes dias pede-me 

explicações cada vez mais complexas 

mesmo durante o salto quântico 

em tentativa de silêncio objectivo 

ainda trago o meu âmago insubsistente 

e por acaso é setembro em todas as direcções 

mas até poderia ser de outra forma 

o sótão geme incomodado pelos poemas 

o meu coração diz-me que não existem fantasmas 

e a razão não intervém em coisa alguma

[a ilha]

a companhia das gralhas

cáceres | espanha

na monumentalidade de cáceres 

deixei as minhas ruínas arrumadas 

como poeiras de um tempo antigo 

todas as que trazia comigo 

junto com a palavra criadora para 

companhia da gralha-de-nuca-cinzenta 

e da cegonha-branca 

nesses dias deus era o poeta 

a poesia sustinha os atlantes 

e todas as demais pedras e calhaus 

numa argamassa de bons e sentidos afectos 

e continuei a adiar-me 

a apascentar novos sonhos pois 

tudo o que tinha era o véu do céu 

a pele susteve o sol e a alma a escuridão 

a carne albergava verbos transitivos 

e a hemorragia do amor descia a judiaria 

abraçando romanos despojados de fermento 

acorriam todos os povos à ladeira do tempo 

e éramos todos fiéis e chuva e panorama 

capazes de voar para além de qualquer maldição 

[a ilha]

da raiz

aveiro | portugal

ouço a ilha a estalar 

resgato os átomos dos sonhos 

bem sei que a minha felicidade é contundente 

conheço a luminosidade sem luz dentro 

o amor sem amizade dentro 

mas perdoem-me o meu amor desprendido 

eu não faço reféns nem mato 

quanto mais procurar a guerra 

já não aguardo 

amo 

[a ilha]

horizonte de cristal

espinho | portugal

quantos ou que braços mereço? 

as asas que me libertam são a minha prisão 

um custo sem preço 

o poema regressa a razão do amor 

e no corpo que penso nasceu-me uma ilha 

sem fronteira e em mares de poesia 

que nenhum espelho reflecte 

no vórtice do vértice 

os lábios denunciam o véu do verão 

a natureza toma o meu corpo em contínuo 

instalam-se as árvores repletas de aves 

pululam os formigueiros 

há cavalos no meu peito 

borboletas na barriga 

toda a sorte de animais 

mares céus plantas 

serpentes que pastoreiam ideais 

mas o poema não é suficiente 

aquém e para além da contabilidade das palavras 

e regressa ao corpo para ser também natureza 

[a ilha]

ilha fantástica

(rua direita) rua de coimbra, aveiro | portugal

como direi? – estou espalhado pela cidade 

abri a janela e toda a cidade se misturou pela casa 

para depois toda ela a cidade entrar em mim 

a repetir-se sem fim com uma melodia 

de madrugada fui a maçã que ninguém comeu 

de manhã fui a sua estrela invisível 

à tarde fui a felicidade da água e a maré 

e parti com a ironia do vento rente ao anoitecer 

por momento esqueci a ilha e a sua forma primitiva 

ambivalente que hoje brilha no céu quase nocturno 

com as memórias de que é feita e a compõe 

enquanto a cidade suspira numa extravagante neblina 

a praia calada e um pôr-do-sol antigo 

a cidade ou eu ou a ilha ou nem tanto nem tão pouco 

[a ilha]

limbo

cais e canal do côjo | aveiro | portugal

os nomes bebem a água 

palavras como que inquilinas 

a escreverem poetas de regresso 

cada coisa começa a actuar 

num tempo que deve ser o seu 

como o início de uma melodia 

só agora pude acordar 

como se só agora pudesse 

nas rodas da presença 

a esferográfica já acaricia o papel 

e é o papel que nos aproxima 

junto a aproximação que é a saída 

diante de todo o esquecimento 

sou remoto e a minha memória 

ainda é mais longínqua 

mas acordei para voltar ao sono 

que é sonhar-te de braços abertos 

tão distante do movimento no arco do céu 

acordar é o superlativo ensimesmado 

no bocejo seguinte que se junta ao estendal 

de suspiros com um espaço de abismo entre eles 

a luz de boca cheia chama insistente 

num grito meteorológico que transborda 

numa lufada de gramáticas de anticiclones 

e tu és o céu a dobrar carícias 

e isto é apenas o início  

num chão composto de memórias 

[a ilha]

rodopios

cais do côjo | aveiro | portugal

o amor é um elemento intrínseco 

um poder e uma energia 

e por ora um silêncio externo 

onde os símbolos do verão teimam 

a impor o tons sépia que nem o dia 

ileso pretende vestir 

do meu corpo dormente e ardente 

vejo outros corpos de rostos fechados 

mas de portas abertas 

indiferentes à rua 

presos ao tempo 

e às levíssimas gotas de chuva 

num dia de verão pardacento 

que bate levemente no rosto 

de quem fica e pela chuva entra 

por momentos não estou 

é a subtileza de pairar na vida 

e no cunículo escorregadio do universo 

ou estendido na fantasia e no plural 

e a ilha é apenas água absorta 

de agosto tão singular 

[a ilha]

pôr só

cais do côjo | aveiro | portugal

revisito momentos lugares coisas pessoas 

todos parecem ter mudado de alguma forma 

mas não por igual 

alguns parecem quase irreconhecíveis 

quase desiguais 

não na mudança estereotipada 

dos gradientes da cor ou da corrosão do tempo 

da força gravítica ou da acção climática 

da actividade social ou dos agentes clásticos 

não há um metamorfismo 

é uma mudança que está em mim 

eu sou a mudança 

[a ilha]

rataplã

canal dos botirões | aveiro

nenhum verso se aproxima 

das horas cercadas 

há dias em que a ilha não me serve 

por mais que me retraia há sempre 

uma parte de mim que não cabe 

e fica de fora 

quando noutros dias há 

uma ilha que se agiganta 

e perco-me na sua imensidão 

e não me encontro em lugar nenhum 

são as circunstâncias as inconstâncias 

de não haver uma sina ou um destino 

mas um momento 

o calhar de qualquer hora hesitante 

[a ilha]