Cubo

  

 

 

Há instantes: 

 

O amor adquiriu a transparência oblíqua da manhã. 

Sentir, que a própria vida é e não é. 

É o Vouga que aflui discretamente no tema, 

Assim como de facto desemboca, de pé, 

Mas sorrateiramente, na ria, um lema 

Que disfarça o mar à ré. 

 

O porquê de viver, de fazer versos, da fé, 

Reside na vida do próprio poema, 

Que a própria vida é e não é. 

  

Neste momento: 

 

O poema lê-nos os olhos, leva-nos pela sua mão. 

Os flamingos aparentam ter sido plantados na ria, 

Flamingos que aparentam ter plantado a aparente indiferença. 

Posso, divorciado, amar a divorciada e ser isto alegria, 

Apenas em mim; numa maré, apenas uma crença. 

O amor e a solidão são, em si, muitas noites de insónia; 

Navios de frustração, à entrada da barra, à espera de ponto, 

Num mesmo porto de abrigo, antigo, sem cerimónia. 

O amor, o seu conceito, é tão diverso como o da solidão; 

É tão vago e impreciso como a própria realidade; 

Tão semelhante e perfeito como a miragem ou a confusão; 

Tão urbano, e a jeito, e tão feito de ruralidade. 

  

A instantes: 

 

A metafisica mais lenta do amor: 

Talvez, amanhã. 

 

 

 [miscelânea] 

 [14 de julho de 2023]