Aterragem

Eu quero falar-te sobre as coisas mais simples que me aconteceram, 

entretanto: deixei cair o outono, um pedaço de outono, na primavera, 

no regaço da primavera, e não sei se é justo que, agora, venham separá-los, 

neste tempo em que se começam a entender, embora tudo tenha a simples 

e extravagante aparência de estar infinita e repetidamente baralhado. 

Uma senhora quer comer-me as flores e, por outro lado, estou dentro 

desta ideia do tempo dentro do tempo, onde sopra um vento dentro 

do vento, e que se move, agora, à mesma velocidade do tempo 

que ocupa. Por isso, com certeza, não será conveniente que eu apareça 

com um tempo, que, embora tendo-o criado, já não me pertence. 

 [sobrevoo]

Identidade duvidosa

Que estranho mundo, de coisas indizíveis. 

Andei à procura da inteligência das estrelas, 

sem conseguir alcançar uma coisa ou outra, 

e agora encontro as andorinhas em alvoroço. 

Desenham, no ar, o prenúncio ruidoso e veloz 

da sua eminente longa viagem, com a imagem 

gasosa da leveza do cetim, negro e branco, 

e o espelho chama por mim, desequilibrando 

a surpresa, com os nervos à flor do vidro sensível. 

O dia interrompe-se e as promessas dos cartazes 

ficam, simples e irremediavelmente, suspensas, 

como os sorrisos atónitos dos rostos estampados: 

Não valem nada e não são por, ou de, ninguém.

 [sobrevoo]

Ao balcão

Esta é a consciência de que todos somos personagens 

de uma vaga da história, em dias mais ou menos fáceis. 

Este é o lugar que mais os aproxima dos livros, de que 

não necessitam (os personagens que transmutam as suas 

fisionomias, numa luta ininterrupta pela sua sobrevivência 

ébria, e que, na realidade, contém todas as elementares 

instruções); que mais aproxima a nossa mútua e precária 

existência e é uma espécie de taberna. Do outro lado de uma 

rua muito estreita, ainda resiste uma casa onde residem livros 

resilientes e que não estão presos a ninguém (como eles), 

apenas a uma instabilidade (como a nossa, a de todos nós), 

como que uma biblioteca. Mas creio que, reflectidamente, 

a proximidade não se fica por aqui e é aqui que, por vezes, 

venho tomar um café expresso, incomparavelmente amargo. 

Como se, também eu, esperasse encontrar um fundo de razão 

num fundo de chávena com borras; onde sou eu o personagem 

estranho, miserável e cheio de resíduos, por quem os deuses penam 

às janelas, e que leva uma bofetada da vida, sem sequer a ver 

passar, vida que só aos personagens de outros fundos pertence. 

Aqui, ninguém quer ajuda e a ajuda fica, obedientemente, à porta. 

Este é o sorriso de quem sabe que é igual e que pode levar consigo 

muita da miséria, que é a nossa alegria de ter coisas que não deixam 

voar. E depois voo, tão rápido quanto a minha imaginação o permite. 

 [sobrevoo]

 [04 de setembro de 2017]