Ao balcão

Esta é a consciência de que todos somos personagens 

de uma vaga da história, em dias mais ou menos fáceis. 

Este é o lugar que mais os aproxima dos livros, de que 

não necessitam (os personagens que transmutam as suas 

fisionomias, numa luta ininterrupta pela sua sobrevivência 

ébria, e que, na realidade, contém todas as elementares 

instruções); que mais aproxima a nossa mútua e precária 

existência e é uma espécie de taberna. Do outro lado de uma 

rua muito estreita, ainda resiste uma casa onde residem livros 

resilientes e que não estão presos a ninguém (como eles), 

apenas a uma instabilidade (como a nossa, a de todos nós), 

como que uma biblioteca. Mas creio que, reflectidamente, 

a proximidade não se fica por aqui e é aqui que, por vezes, 

venho tomar um café expresso, incomparavelmente amargo. 

Como se, também eu, esperasse encontrar um fundo de razão 

num fundo de chávena com borras; onde sou eu o personagem 

estranho, miserável e cheio de resíduos, por quem os deuses penam 

às janelas, e que leva uma bofetada da vida, sem sequer a ver 

passar, vida que só aos personagens de outros fundos pertence. 

Aqui, ninguém quer ajuda e a ajuda fica, obedientemente, à porta. 

Este é o sorriso de quem sabe que é igual e que pode levar consigo 

muita da miséria, que é a nossa alegria de ter coisas que não deixam 

voar. E depois voo, tão rápido quanto a minha imaginação o permite. 

 [sobrevoo]

 [04 de setembro de 2017]