Singularidade

Transformada a poesia numa imensa capoeira, 

hoje, sou eu que cisco nas folhas de papel, o meu chão. 

As palavras são, agora, minhocas e não há amanhã. 

Por isso, cisco sem pressa, sem medo, sem confusão
ou, apenas, com a confusão necessária ao movimento 

suficiente para me resgatar do infinito do hábito. Não 

aparenta, quase não se nota, mas, eu voo, enquanto cisco.  

Voo sem voar. Voo o bastante para manter essa ilusão. 

E o meu céu verde, continua verde. Talvez cisque em mim. 

 [sobrevoo]