balada

não pondero odiar o amor

passarão eras que não posso esperar

onde as memórias se irão extinguir

não há nada mais a dizer

como o poema dúctil

ninguém repara na verdade

e depois de sair do bem e do mal

venho

absorto

com o sonho que se extingue por cada dia que passa

para além dos espelhos

tocam sinos a rebate  

não é fácil o caminho

apesar de repleto de sinais

não é fácil desentrelaçar os afectos e vida

a existência racional é um emaranhado de sonhos

que conquista alegrias em eventualidades e acasos

mas o rumo toma sempre um sentido sem retorno

com o termo lançado

como um termo lançado

e não há perder ou ganhar

  

  

  

sonhar depois de sonhar

com o momentâneo em penumbra
outono que se assoma neste hemisfério
com uma fleuma intermediária que penetra até a alma
ou o que o represente no expoente de matéria
numa solução de palavras pontuais e derradeiras
a noite é apenas uma sombra maior
e eu sonho acordado no meu próprio horizonte


  

O cenário pungente

Só.

Não é necessário que a vida faça o sentido que queremos,

Quando o perdemos.

Recordo o regresso ao domicílio, talvez, lar.

As férias gastas com ausência.

Por toda a casa cresceu um pó, fútil;

Fede, na cozinha, um copo de leite vivido,

Sinal do aperto de um apertado pequeno-almoço.

Talvez o pior cenário seja o da poesia que pulula,

Ou teima em brotar, alucinadamente,

Dos atributos de aparente abandono;

Do asco; da repulsa.

Só.

E o Mundo já acabou, mais uma vez.

Aquela imensidão de matéria, e de acaso,

Pereceu num pôr-do-sol de um dia de tempestade sem vida.

Eu acredito no pombo,

No pombo simples e ordinário,

Que defeca livremente, no novo acto.

Defeca para quem zomba, tomba, romba e ribomba,

Mesmo, e também, no raminho de oliveira.

Não sei o que faço eu, agora, com a Lua e o Sol,

Com o sol e a lua.

Por cada novo dia, em paz, semeia-se, e colhe-se, uma vitória.

Só.

No bom e no mau sentido, o mundo ainda treme

Quando penso de ti,

Quando o bem e o mal já não existem.

Tudo se conjuga e divide na ubiquidade da vontade.

Talvez quem ame não conheça o que ama;

Talvez não conheça o que amo, quem amo,

Ou, porque amo.

E por vezes, só, significa, apenas, sozinho;

Noutras vezes, só, figura, somente, apenas.

Só.

enquanto o rio dorme serenamente

fico em silêncio

na minha memória hesita uma certeza

que me afaga sem pressa

e me esboça uma ponte

no meu céu paira um pouco de cinza

os meus olhos acolhem os cinzentos

no abraço à serra queimada

onde eu tinha tantas palavras

onde encontrava tantos sentidos e afectos

um pouco mais ou menos de mim

fala desde o chão que também perece

dos sonhos que também querem existir

sabemos que por vezes é demais

e que por vezes somos de menos

que as medidas podem ser alusivas

na folia dos axiomas absortos

mas neste manancial de términos

encontro as minhas origens