O cenário pungente

Só.

Não é necessário que a vida faça o sentido que queremos,

Quando o perdemos.

Recordo o regresso ao domicílio, talvez, lar.

As férias gastas com ausência.

Por toda a casa cresceu um pó, fútil;

Fede, na cozinha, um copo de leite vivido,

Sinal do aperto de um apertado pequeno-almoço.

Talvez o pior cenário seja o da poesia que pulula,

Ou teima em brotar, alucinadamente,

Dos atributos de aparente abandono;

Do asco; da repulsa.

Só.

E o Mundo já acabou, mais uma vez.

Aquela imensidão de matéria, e de acaso,

Pereceu num pôr-do-sol de um dia de tempestade sem vida.

Eu acredito no pombo,

No pombo simples e ordinário,

Que defeca livremente, no novo acto.

Defeca para quem zomba, tomba, romba e ribomba,

Mesmo, e também, no raminho de oliveira.

Não sei o que faço eu, agora, com a Lua e o Sol,

Com o sol e a lua.

Por cada novo dia, em paz, semeia-se, e colhe-se, uma vitória.

Só.

No bom e no mau sentido, o mundo ainda treme

Quando penso de ti,

Quando o bem e o mal já não existem.

Tudo se conjuga e divide na ubiquidade da vontade.

Talvez quem ame não conheça o que ama;

Talvez não conheça o que amo, quem amo,

Ou, porque amo.

E por vezes, só, significa, apenas, sozinho;

Noutras vezes, só, figura, somente, apenas.

Só.