Porque escrevi isto?

Aquela que os turistas não veem, 

Continua a reclamar. A cidade reclama, 

Numa campanha permanente, permanente; 

A qualquer hora de um qualquer dia, noite e dia; 

Erodente, muitas vezes, entre dentes, 

Num aparente, aparente, silêncio. Silêncio. 

Chegou o silêncio, com ele chegou o gato mais velho 

E, na companhia de ambos, tudo continua só. 

O gato adquire a forma de um ovo, no seu nicho, 

Com a cidade ao fundo, no poente, no horizonte. 

Um horizonte cheio objetos, luzes, sombras. Coisas. 

As coisas procuram um fundo que nunca viram, 

Que não sabem ao certo se existe; por hábito. 

 

Talvez o hábito seja o grande sentido da vida, 

À luz desta lua e destas estrelas, deste céu finito; 

A nu, neste hábito de tomar banho e de ponderar. 

Nenhum acrescento se encaixa na missão decidida 

De coração aberto, como uma janela, ao luar, 

A sentir a brisa mansa, humente, tépida, que cogito, 

Lambendo o dia, as sombras, os brilhos, os rumores. 

 

Uma imensa nuvem esconde, agora, as estrelas, 

Adensa o silêncio e com ela chegou o gato mais novo, 

Dengoso, fazendo anunciar que não quer festas. 

Andou numa festa excessiva e ambiciona ausência. 

Come sentado. Mordisca sem pressa, com prazer. 

Gosta de se sentir observado e observa, sente, 

Sem dar a entender, ou assim julga fazê-lo, fingindo. 

Talvez o hábito seja um fingimento e um abrigo. 

 [miscelânea]

 [12 de agosto de 2021]