Reminiscência

Não sei onde estás. 

Como que te senti de alguma forma, com qualquer coisa; 

com a clarividência de uma noite de insónia e a extravagância 

da aragem. Num gesto, num gosto, num cheiro, doces.
Chegas-me como um novo conceito de realidade, 

num reflexo conhecido, e tocas-me para reaparecer 

nas sombras da memória, que de mim se alimenta; 

que em mim se demora; que não consegue abrir os olhos 

à chegada da luz; que não quer reconstituir a história quando 

esta se torna inevitável, mais nítida: uma imagem recuperável. 

É sabido que, em certas horas, tudo se confunde e amalgama 

em coisas banais, como coisas banais, para preencher os espaços 

vazios entre as palavras, assim como entre as linhas, da vida 

que nos esqueceu e que quase só murmuramos para dentro, 

por dentro, no milímetro quadrado da precária intimidade. 

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Progressivamente denso

Agora, o mar passeia-se pela cidade: 

a minha cidade, um certo odor a mar. 

As palavras chegam cruas e entram-me 

pelos olhos fechados, numa tarde 

que também se vai fechando, 

com prenúncios irremediáveis 

de que virá ainda mais vento 

pelo meio do amor que tenho 

pelos gatos e pelos cães abandonados, 

para me açoitar o sono, 

como os fustiga, a eles, cães e gatos, 

e ao fio da sua paz. 

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Um outro poema sobre fantasmas

Quando os fantasmas não têm a certeza da nossa existência, 

ganhamos a transparência fundamental e a consistência da névoa 

a pairar num obscuro e impensável despropósito de vida. E, 

nesses instantes, podemos vê-los plasmados numa solidez de dúvida; 

eriçados, em torrente, até à mais profunda convicção de si próprios; 

imbuídos em suor e vóltios que gemem uma melodia acidental; 

mesmo à nossa frente e numa qualquer superfície que, mais ou menos, 

espelhe, para que, a nossa imagem, atravesse a nossa memória. 

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Intermináveis

Há poemas que não tem fim, que não se deixam concluir, 

e que partem, sem partir, ainda com as raízes dentro de nós;
que nos deixam a olhar para o horizonte, como quem procura 

o amor ausente, um qualquer horizonte, mesmo que um horizonte 

confinado ao tecto onde despontam os bolores da habitação; 

que nos tocam o transcendente do odor e dos sons das imagens 

que se debatem para adquirir os contornos que deixaram de ser 

concretos e que vivem no limiar da realidade e dos sentidos; 

que adquirem a forma de uma melodia familiar e antiga, difusa, 

mas como que intrínseca à exactidão e à certeza da existência. 

São, sobretudo, os mais ruidosos e reproduzem-se no nosso silêncio. 

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