Vindo do quase

Quase sempre, quase quase.

Não me digas que o quase fica fora de mim,

Ou que me foco e vivo no quase,

Quase em silêncio.

O sonho pode ser um quase,

Que quase nos aproxima, ou quase nos afasta,

Numa quase realidade

E eu deixei um desejo, quase pintado,

Num, quase, tu e eu.

É quase um dia,

Neste quase mundo,

Numa quase rotação,

Onde quase estamos e quase existimos,

Numa roda-viva, vida, quase.

Eu nunca serei tudo;

Eu nunca serei todo;

Eu conheço a relatividade,

Vi o seu rosto a beijar-me, ou quase,

Abraçado, ou quase, pelos seus, ou quase, braços,

E eu quase.

Eu apenas.

experiência aleatória

a-propósito

na minha vida há nuvens sem rima

e rimas sem poemas ou poesia

para além do olhar absorto e redimido

pouco importa se em prosa ou em verso

na minha vida há sol e lua
há férias e elementos que me sorriem

que de alguma forma chegarão

chão que se agrupa em azuis

em verdes e em transparências

deixo-me ser uma floresta de saudade

chove-me um silêncio miudinho

que derrama realidades que não se tocam

onde as confidências de inconfidentes pedem reserva

que reservo no recato de uma caminhada

e as rimas pedem nuvens

onde toda a verdade é um sonho

saudade urbana

com o efémero por sombra

com palavras insolúveis

rumo ao muro caído

as imagens corrompidas pedem ajuda

neste lugar de improviso

onde os termos preenchem o vazio

nos alicerces das prosas soltas e livres

sem paralelo ou arbítrio de sons mais ténues

transporto um ponto num ancoradouro

e numa vontade sociável

que se funde no mar depois do céu

Esta é uma inteira verdade

Quero certificar que, como pequeno pombo, extraordinário,

Sem pudor, penas ou mágoa,

Fui lançar as minhas penas soltas à água,

Mesmo ao lado da lomba do meu espaço sanitário,
Um alto insignificante, formado por palavras minhas e extenuadas,

Que amontoo para, assim, terem préstimo e serem usadas.

Esse é o manancial do meu prontuário

E o lugar de regresso do meu rimário,

Sem pesar ou amargura,

Sem destino ou destinatário.

identidade

diferentes ostras que nunca apetecemos

sem ser o tudo do todo num sorriso

num entretanto longo

que beija sem lábios

em demoras lânguidas

em lapsos inatos de carícias

em luas que vão distantes

em lembranças erigidas

hoje também cala o vento

o sol ainda queima o âmago

e a celebração que alcança fracções

dos meus fragmentos conquistados

dos meus retalhos perdidos

à razão que adquire o discernimento

em anáforas que se espojam nos sentimentos

num dito mito que anula o rigor

e diferentes abraços que gemem a forma desencontrada

diferentes que nunca ficamos

diferentes que nunca ficámos

diferentes em diferentes alienações de tempo

que se sustenta da aparência do evidente

na conspiração clássica do talvez

e se enforma e informa na junção e no modo onde fica o amor
 

um eco em intenções de voragem

encontrado num sonho que talvez em sentidos não conheça

afastado dos meus semelhantes mais próximos ou distantes

dei palavras soltas aos corvos que comem só as consoantes

e eu fiquei com as vogais em suspiros suspensos em gemidos

de utopia e remoinhos de abismos fora do entendimento

e além do aforismo generalizado que vulgariza o indivíduo

a sentença que futiliza o parco sentimento desprotegido

não acredito na generalização incontestável de uma máxima

cais da lua

 

só a minha lua brilha nesta noite

a felicidade existe e procede da paz interior

a paz de quem vive em paz com as expectativas

de expectativas que não existem

enquanto escorre a racionalidade de uma frase

que profetiza mudança e bonança

talvez só a minha lua brilhe de novo

e dela o assunto não é notícia

nem a notícia será a matéria crescente

nas fases de um papel rasurado

e quanto da luz desta lua será a tua existência

interrogada que foi a escuridão do termo

num provir desconhecido e que não é o amanhã

a manhã há-de cair no cais sem designação

como a luz que eu sou nesta lua que só hoje brilha

  [24 de Junho de 2013]

O açude ocidental

De acordo, Dassiano, falemos do que adenso.

Eu sei que, por vezes, me condenso;

Por vezes, a minha voz fica embargada,

Com palavras presas por, ou a, um nó, na garganta,

E o silêncio aparenta uma cilada.

Por vezes, as minhas palavras insistem

E o seu eco devolve coisas que não existem.

Não são os meus olhos que fingem,

As palavras pesam sempre mais para quem vive,

Apenas, e só, com, e por, elas, que, por vezes, não tingem.

O meu mar de palavras não desiste.

Eu tenho o direito de ser triste,
Tanto quanto de ser, ou querer ser, feliz.

Sei que eu quase não durmo com a cidade,

Quando a cidade dorme, e a minha noite não condiz.

Eu estou acordado enquanto sonho com ela,

Apenas numa efémera janela.

Perde-se o paralelo. O meu nome não interessa.

Existem circunstâncias em que as palavras não atingem

E os pombos alimentam-se da promessa.

  [21 de Junho de 2013]