O açude ocidental

De acordo, Dassiano, falemos do que adenso.

Eu sei que, por vezes, me condenso;

Por vezes, a minha voz fica embargada,

Com palavras presas por, ou a, um nó, na garganta,

E o silêncio aparenta uma cilada.

Por vezes, as minhas palavras insistem

E o seu eco devolve coisas que não existem.

Não são os meus olhos que fingem,

As palavras pesam sempre mais para quem vive,

Apenas, e só, com, e por, elas, que, por vezes, não tingem.

O meu mar de palavras não desiste.

Eu tenho o direito de ser triste,
Tanto quanto de ser, ou querer ser, feliz.

Sei que eu quase não durmo com a cidade,

Quando a cidade dorme, e a minha noite não condiz.

Eu estou acordado enquanto sonho com ela,

Apenas numa efémera janela.

Perde-se o paralelo. O meu nome não interessa.

Existem circunstâncias em que as palavras não atingem

E os pombos alimentam-se da promessa.

  [21 de Junho de 2013]