Ocular

Terão nome, os meus olhos 

que entregam os sinais de primavera? 

Serão janelas 

por onde entram o declínio da luz, 

as imagens dos contornos, 

os medos dos pássaros, 

ou o furtivo dos gatos? 

Sou um pouco mais do que eles, 

os meus olhos, 

que são os de quem, por bem, os procuram, 

sílaba a sílaba, 

em espirais de palavras voadoras, 

os versos. 

Poderão ser espelhos que eu não vi, 

os olhos, os meus. 

Talvez neles consigam lavar as mãos 

ou deixar a dúvida que balbucia a chuva 

dos olhos, dos meus olhos, 

onde sonho os dedos, os meus; 

onde acendo o corpo, o teu.  

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