Síncope

Fecho-me, com o dia. 

O tempo hesita num triângulo de luz. 

Não faltam os pássaros e uma aragem de ria 

na antiguidade da cidade 

(Alauario, hoje, com pouco sol), 

como orla do pensamento, que sobrevoa 

o final de um agosto frágil. 

Se, em Portalegre, a sombra cresce com a serra, 

numa evolução aérea, 

em Aveiro, a sombra cresce para o leito da ria, 

num desenvolvimento aquático, 

igualmente rústico. 

É assombrosa a velocidade da sombra, 

assim como a velocidade da ausência, 

ou como a velocidade da estupidez. 

Ao longe, 

talvez não demasiadamente longe, 

uns agitam bombas e ensinam a guerra 

a falar grosseiramente; 

outros leccionam o conflito às palavras que sacodem; 

outros, ainda e naturalmente, fazem tudo isto, 

de uma só vez. 

Eu, só quero estar só. 

Trago nos olhos as palavras que não digo, 

porque, por vezes, 

de certa ou alguma (boa) forma, 

o silêncio deixa quase tudo claro, 

e falar, ou escrever, gera um ruído excessivo. 

Mas nem sempre é assim. Eu sei, 

ou quase sempre vejo essa margem. 

Sabe-se que são coisas, 

só coisas, 

apenas coisas. 

Fecha os olhos e olha para um sítio diferente, 

bem dentro de ti. 

 [sobrevoo]