por partes

parte um moliceiro a quem chamam «hoje»

sob um céu pardo e amarrotado

que aparenta alcantilar-se e evocar as almas

para se precipitar de seguida sobre elas

a cidade de «ontem» fica para trás

com os ideais mirrados em placares

entre rios insubmissos de asfalto

e cascatas de betão envelhecido

que quase obedecem às leis da gravidade

adiante avista-se a laguna «amanhã»

voga o moliceiro sem esperança de dobrar qualquer cabo

conhecedor de que não poderá entrar no mar

e que encontrará terras já descobertas

navega livre e sem segredo

num mundo parco e confinado

   

limiar

aguardo e guardo 

zelado pelo sol na faixa ocidental 

até ao ocaso se transformar em casualidade 

acautelado pela lua original de nascente 

o horizonte é tão sensorialmente próximo 

mas é sempre mais e mais distante 

e eu sempre aquém na orla do povoado 

da sociedade crescente 

de crença minguante 

tão litoral nas encostas da serra queimada 

e tão interior na beira-mar erodida 

alheio-me na brisa de um e de outro 

para me fundar na determinação da noite 

   

contígua e continuadamente

ela vai numa arruada ortográfica

fala acerca de teoremas

de um moliceiro de papel

com marnotos argonautas

que recolhem os sargaços

há cerca de um mês

e rodopia sem cessar

em pontas rasas

de pontas de faz de conta

até a ponta do cais

que tem na ponta da língua

parceira do ramo

a cerca de alguns metros de mim

  

a alquimia do modo

sendo actual que sempre cai

caio eu também

para me levantar protestante

ria vai

laguna vem

aparentas estar distante

quando aparentas regressar sem fim

sem nunca ter partido

e um cristal

um infinito que me carrega assim

inteiramente fico perdido

e zonzo sentimental

interiormente fico imenso

e disperso nas trilhas que são tuas

em silêncios meus que são tontos

aparentas saber o que penso

e partir entre duas luas

sem pontos

no ponto onde fico sem pé

será sempre um prólogo sensorial

onde afecto é um vendaval

que voa para além da maré

ergue-se uma semana de saudade que assiste

  

enquanto mais avança o ano

eu desperto deste lado do oceano

deitado num relvado de poemas
onde me falou um anjo triste

do amor que afinal existe

aqui e além das astúcias dos dilemas

num trocadilho estrepitoso

onde tudo é inverno e chuvoso

até à chegada dos diademas

tomou somente um para si

e partiu num morfema onde vivi 

 

    

bem-vindo à turba

bem-vindo ao mundo, amigo

bem-vindo, o mundo aguarda por ti

não há guião, apenas chão, água e firmamento

tu és parte do mundo onde te encontras

ainda que disperso

mesmo quando não te descobres

mesmo quando és indesejado

e enquanto te aguardas extinto

bem-vindo a ti, a mim, a nós e aos laços

o mundo tem homens de granito

e o granito um mundo de homens

bem-vindo, ensejo

preparem-se braços de abraços
e um magote de gente com vida interior

olá

Feliz Natal!

nada de novo: é natal, de novo

tudo parece tão artificial

papel, brilhos impostos e plásticos, à parte

sem pêlos no coração

impregnado de natividade

deixo que o fio de qualquer coisa se difunda

o amor de quem já não regressa

um momento não é a história

um desejo pode ser uma acção

que não sejam actos vazios ou infecundos

espalhem-se, por bem, abraços sinceros

pão de toda e qualquer espécie

amor

amor… é natal

natal também deve ser amor

  

um grande resumo

uso de toda a franqueza

não sei até onde e quando posso suportar com paciência

mostra-me de boa vontade o que sentes

quando tocas a rebate

sou sensível

mas não sei se sou bom a adivinhar sentimentos

gosto do frio e do calor

por vezes, muitas vezes, prefiro o primeiro

e gosto de estar comigo, em mim

mas, com certeza, gosto de sair e ficar fora

e fora, tão fora, de mim

   

estreito-me

estreito-me, agora, neste momento

fujo dos inequívocos ambíguos

é um momento precioso

viver, hoje, não é melhor nem pior do que foi

sinto a impagável paz que se expande

a tranquilidade que se apossa da matéria

dos sentidos, dos sentimentos, do intelecto

é a estreiteza límpida e bem formada

não odeio ninguém, discordo de muita alma

se pretender, o bulício é logo ali

ou melhor: aqui

subir ao desengano

a poesia dispersou-se pela encosta

vagamente antropoforme

por vezes nas asas de um milhano

por aqui a nada se aposta

tudo é autêntico e conforme

não há antefaces ou profano

de s. mamede debando do ano

enquanto aguardo que a palavra se forme

numa árvore que fala de amor sem plano

concluído o dia

afinal, mesmo longe da laguna 

são as mesmas palavras que se assomam 

mesmo as que não têm forma 

começam pelo fim, esse princípio de nada 

um momentâneo termo de meia-luz que se agiganta 

numa miscelânea de memórias sem horizonte 

com uma impassibilidade mediadora e insolente 

que vara o corpo, trespassa a alma 

e, já noite, senhoras das sombras 

seguem em direcção ao início, à luz 

esse fim que traça um sorriso 

e eu sonho em vigília, no cume da essência 

    

brilhos de consumação

  

consumada vai a vida que extenua

consumada como eu e a minha lua

avizinha-se o novo inverno

a rua fala-me de natal e agitação

do natal me fala o coração

um momentâneo brilho eterno

soluto de termos desiguais e demarcado

outono que se despede quase consumado