não sou eu que perco o tempo, é o tempo que me perde

não há palavra silenciosa. é sexta-feira. 

já acordei, tomei um duche e abracei o cansaço, 

que não me repudia, e engulo o dia incerto 

com anúncios nas bermas, como um laço. 

tu nunca estás em silêncio dentro de mim. 

cruzo-me com desconhecidos descontentes, 

um ou outro sonho aquecido ou abandonado; 

nuvens, chuviscos e esgares que passam indiferentes. 

as vitrinas estão cheias de razões, mesmo na pastelaria. 

são essas razões que me reflectem sem rosto, 

enquanto tomo o café como se fosse uma anestesia. 

há tempo para uns sorrisos ao acaso, com alegria, 

e alguns de caso pensado, porque a noite não é eterna, 

e a vida é um processo impregnado de ousadia… 

 [livro aberto]

propriedade

posso chegar num aparente nada dizer e partir de igual modo. 

não me constrange que por nada afirmar me censurem, 

ou por transmitir o que digo da forma que eu penso, o suturem. 

já duvidaram do meu género, da minha verdade, 

das minhas preferências, da minha cor e da minha quantidade: 

eu aprendi a ficar em silêncio no burburinho das palavras. 

posso fundir-me, por inércia ou pela luta, num poema. 

o meu vício é a poesia: a que leio, a que escrevo e a que sou. 

e posso amar em rimas brancas e nos silêncios por onde vou… 

 [livro aberto]

comparável

olhava para a dor da escrita do código do amor, 

a ondular à superfície da pele e da folha de papel 

como uma miragem a ajustar-se ao dossel. 

depois, ergui os olhos e vi a serra a agigantar-se 

num súbito horizonte, onde as grandes e as pequenas 

perguntas se espalhavam pelas encostas, em cantilenas, 

ambas tão cheias do bolor das paredes e dos tectos 

da expectativa alheia, entre coordenadas de acontecimentos. 

prossegui o caminho, no sentido contrário ao sol e eventos. 

não me serviu qualquer tempo, nem o próprio vento, 

e a chuva, ocupada, acariciava o tojo de mãos erguidas. 

as borboletas diziam-me: «olá!» - em alegrias repetidas, 

e eu alegremente lhes ofereci o meu passaporte, 

enquanto procurava o meu oráculo. mas eram as pistas 

do sol que vinham esconder-se em mim, optimistas. 

por vezes, encontravam-se com as pistas da lua, também 

em mim escondidas. em breve eu estava de partida. 

esperavam-me poemas moribundos a duvidar da morte e da vida; 

versos sem salvação que vinham em auxílio da redenção; 

poesia à procura de melhor sorte que a do tempo já contado. 

e eu tão fora e tão dentro de mim, tão leve e arejado… 

 [livro aberto]

é

um gato descuidado atravessou apressado, com final feliz. 

hoje as palavras serviram o caminho 

que seguiu viagem rumo à noite. 

o horizonte foi ganhando a ilusão de um sonho, 

em manchas matizadas de cores vivas 

conquistadas ao azul e ao fogo. 

as pedras não mentiram, nem perguntaram. 

as pontes repetiram as ligações, mas mais fundas, 

enquanto as memórias se enrolavam numa frase deitada 

à sombra de uma canção quase antiga, com aviões na letra. 

um verso protocolar, que farejava os sentidos, 

juntou-se a outros versos e, como uma matilha a revolver 

o lixo existencial depositado na berma, também seguiram. 

mas são os sorrisos que salvam e são os sorrisos que guardo 

e me levam a outras e novas praças cheias de luz. 

chego, para começar de raiz, e de permeio um abril… 

 [livro aberto]

desenvolvimento

de acreditar deixei em quem apenas vê 

o seu mundo; em quem apenas a sua 

dor sente. eu desconheço o quanto destes 

dias me pertence, o quanto de mim eu sei. 

há dias que não pedem explicações 

nem eles explicar se conseguem. 

dias em que as letras não perguntam 

se para tantas palavras tenho olhos 

suficientes; dias em que não necessito 

distinguir de quem é a demência, 

ou se existe, sequer, essa tal loucura; 

dias sem frases feitas sobre o amor 

ou a pobre necessidade de culpar alguém. 

para os outros dias sem fundo: 

eu sei de um lugar, à beira-mar, 

onde eu posso ficar a desejar, 

longe de suposições e expectativas 

que, não sei como, desaguam em mim, 

rápidas, tumultuosas e evasivas, 

e eu, com a natureza, não discuto; 

um lugar onde a própria lua se iguala 

à dor e às sombras e os corpos tem 

a consciência de pertencer à terra 

do chão que amanhã irão pisar; 

um lugar onde é o vento diverso 

que o livro da existência folheia… 

 [livro aberto]

mais eu

se estou só, de quem mais poderia 

ser esta sombra que me acompanha? 

de quem mais poderia ser esta noite? 

de quem mais poderiam ser os sonhos, 

que se acotovelam em meu redor 

e todas estas estrelas e a lua? 

não fosse o colorido da memória dos teus 

beijos, a deixar rasto na névoa da esperança 

e a preencher-me com versos frescos 

e com o sabor das ondas sem dores, 

mais caminho se perderia, mas 

talvez mais eu me encontrasse… 

 [livro aberto]

sem emenda

o dia são remendos sobre o azul que escureceu. 

deixei para trás os fantasmas normativos de papel, 

apaguei os privilegiados monstros digitais 

e extingui o espectro das chamadas misantropas. 

ressoam os suspiros e o bater do coração das estátuas. 

ainda vivem as miragens da tua vida sobre o meu peito 

e do pôr-do-sol desmaiado nas tuas costas nuas; 

do sistema solar que nos hospedava, itinerante; 

da longínqua existência de momentos remotos 

com controlo secreto e apertado, onde se idealizava… 

 [livro aberto]

conclusão

esquivo-me das palavras emboscadas em memórias, 

enquanto bebo o fim da tarde liberto e acidental. 

tudo é tão relativo neste corpo de resistência, 

fora da lógica espacial e da linearidade temporal. 

com o caramulo* no colo e a lua nos ombros, 

poderia ser qualquer um de vocês de forma sazonal. 

mas sou só eu, do outro lado da geometria do espelho, 

auto-excluído de um destino traçado ou astral. 

as perguntas que faço à natureza, nesta encosta, 

recebem sempre a mesma constante resposta: 

«o que foi?!» – que ecoa até ao nascer da serra; 

até se entranhar longamente na própria terra. 

depois, um abraço perdido que me acalenta e descerra, 

um afago sob a forma de proposta...  

     *serra do caramulo

 [livro aberto]

à condição

os silêncios a tentarem fazer sentido. 

talvez natural fosse ter o teu calor 

e o teu cheiro neste demorado abraço, 

mas nas noites e nos dias de água 

flutuam outros rostos e outros sonhos 

que remexem a terra das nossas raízes. 

esgravatam à procura de lembranças 

que existem apenas em fantasias feridas. 

abdico da lamúria e do desânimo do frio, 

que de frio treme e se parte contra o rosto 

em letras pequeninas, numa inexistência 

orgulhosa, enquanto eu suspiro em meio-tom. 

é o tempo que grita o meu nome ao vento 

porque, é o tempo que não me tem. 

  [02 de fevereiro de 2015]

espaços

recordo as mãozinhas frágeis e seráficas 

de avó em alheio inocente. e as minhas, 

tão diferentes, em duro apoio de cabeça, 

guardam os vórtices de palavras apressadas. 

um gemido sinfónico de mansarda antiga 

ameaça diluir o arrojo de um hesitante 

esconderijo apreçado ao silêncio ponderado 

e de uma inequívoca imobilidade fractal. 

conjugo os sentimentos e as faculdades gastas 

como quem conjuga os verbos na terceira pessoa. 

e, apesar de tudo, ainda tenho um caminho. 

a lua é uma perífrase que amanhece nos ombros 

de quem se agarra a mais uma risca do universo. 

há, decerto, poemas nas entranhas do céu. 

inexistências

perdi, algures, a gentileza de dizer adeus! 

talvez por não partir completamente, 

na ilusão de ter, comigo, quem fica ou vai, 

numa forma substancial de proximidade. 

  

enquanto remexo nas folhas do meu peito, 

tacteio a terra que nele transporto. hoje, 

tudo é tão frio e distante por aqui. porquê? 

eu que me contento com um pedacinho 

de céu azul, com um cantinho de chão verde, 

ou com umas gotinhas do oceano no horizonte… 

sinto toda a fragilidade destas linhas do ciclo 

da vida, que não quero ler. conheço-as bem. 

tem palavras abraçadas, que esperam abraços… 

mas eu estou cansado de abraçar o vazio. 

oh!

um dia tudo vai acabar no início, 

num arrojo de fomentar e agitar 

o silêncio sideral. entretanto, 

há poemas vivazes no céu, 

que nos fazem adernar as sombras 

e dias em que o mar fica a olhar para mim 

várias horas, a fotografar-me os sonhos 

quando as palavras são pecados mortais 

e nós somos apenas perenes quando em paz. 

emmentes, abandono-me, espontaneamente, 

aos tumultos das ondas e das marés. 

são, simplesmente, movimentos de embalar 

e reticências que incitam a esperança. 

é o vento das boas-festas que me levanta 

e me leva para outro lugar. 

  [19 de dezembro de 2014]