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Reconstrução

Organizo a realidade

Procuro as palavras

Fecho as arcas das palavras do trabalho

E que estão sobre as restantes

Para as dispor paralelamente

Com as outras arcas

E abro-as de seguida

Uma a uma

Todas as arcas das palavras

E de tudo o que sou

Saem todos os tímidos «olá»

Seguidos dos demais vocábulos

Que se juntam e separam

Gosto do seu marulhar

De repente a divisão fica escura

O ambiente arrefece e aquece

Sinto o espaço sem tempo

O sinal certo e a incógnita

Há muito de obsessão e de loucura

No ciclo de quesitos que são a própria existência

Assim como no acto de expectativa e de fé

De quem a venera e dela toma partido

Gostava de estar à altura

É extenuante sabê-lo

Como pensamentos e emoções sem valor absoluto

E materializa-se neste paradigma

Nunca virás por mim

Olho para a figuração da escrita

Que parece aflita

Mimo um poema magro

Que caminha sem rumo

Sem querer mudar de conversa

A sensação do passar do tempo é relativa

Existe a verdade e a mentira

A medida de tempo universal

Retoma a tensão

A inconfidência é um apanágio

Eu sei que me sentes

Importa-me

E brame em mim a doçura

Que acentua a natureza de sede e urgência

Ao abandono

Fico sem conversas

Fico envolvido nas ruas

Onde

Por vezes

Os afectos caem em desalentos

E esvaecimentos

Umas vezes explicáveis

Ou reparáveis

Outras

Não

Moderar

Não consigo organizar

Para além da dualidade

Da dicotomia

Sentimento

Razão

E sem ela

Desço os graus que me conduzem à cave

Estático

Os percursos da existência e insistência

Trazem tatuados a inconstância do impulso

E do vento

Das indecisões de terceiros

Trazem a certeza da fadiga

Produzem alternativas

E saídas

São compostos por alegria

Esperança

Fé

E tudo o que demais possuo

Trago um pouco de companhia

Palavras e termos

Promessas

Reminiscências e ofertas

Sentimentos

Sentidos e afectos

Sonhos

Vontades e desejos

Energias

Não só a memória é traiçoeira como

E também

As palavras

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Candeeiro com antena e a Lua

     Nota: Durante algum tempo figurou "Cadeeiro [...]", como título, apenas, e por lapso.

Fortuna

Não poderás ler nas minhas mãos a sorte

De tão vazias

De linhas esguias

A minha sina levou-a o vento norte

Das minhas mãos o desejo apenas

Que é o desejo de todo um corpo

Permite-me que saia absorto

Da página e sem penas

Nem sequer fico na margem

Leva-me a aragem

Por mais do que uma noite e um dia

Mais do que um mero querer mundano

Mais do que unir o nosso corpo humano

Eu quero unir a nossa luz e a nossa energia

Na dimensão do desengano

Só para dizer [XXIX]:

     Acredito que qualquer pensamento, ou frase, que possamos produzir, ainda que simples, pequeno, puro, objectivo e concreto, tende a ser ambíguo e/ou questionável para os outros.

     Eu amo-te!

E hoje… (XLV)

     … A vida continua. Abandono o meu corpo, dormente, e viajo por caminhos indicados por pontos de luz e estrelas, movido por uma vontade que vence as trevas desenvolvidas e que ludibriam o chão, de onde me ergo.

     

     A decisão final é nossa, até que o último reflexo de sanidade mental se apague, até ao último eco de discernimento, até que se desvaneça o arbítrio. Nem tudo é legitimado pelo contexto.

     

Serenidade

Num acto de reflexão,

Não de contrição,

O passado é apenas um fio,

Com muitos nós;

As rochas do paredão sussurram

Abnegação e bem-querer,

Num sinal que descodifico com alegria,

E sorriem.

É um sorriso que desbloqueia um mundo!

A vida vulgar prossegue igual,

O letreiro remete-me para o fim da fila.

Só nos meus devaneios é que a ria fala

Ou ri

E só neles o faz e apenas para mim.

A vida poderia ser um acto de amor contínuo,

Longe da senda parasitária.

No friso

Para cá dos cambiantes de luz e cor púrpura

Que tingem o azul

Possivelmente em data certa

Em local definido

Definitivo

O mar envolve o amor

Que brinca na areia

E constrói castelos 

Que esse mesmo mar adora beijar

Em conceitos sem sugestão

Acaricia

E gosta

Sente o benévolo

Necessário e importante sonhar

Talvez a termo e a ermo

Um desejo

Para que a vida não seja um sono 

Estéril

Ainda que as existências não se cruzem

Subo

Liberto versos que rimam

E palavras que te estimam.

Partem de mim várias ruas que são rios

E rios que são ruas,

Palavras simples e nuas,

E nuas camadas de desvios

Que contornam os baixios.

Segredam pontes que são tuas,

Que a ria espelha o meu reflexo

E que o segreda ao mar perplexo.

Salvo versos sem rima,

De várias cores.

Partem de mim vários rios,

E ruas, sem nome.

A ria, que já não é,

Olha-me com compaixão.

Dei-lhe a minha palavra de honra,

Dei-lhe as palavras de trabalho,

As palavras de obrigação,

As palavras de devoção perdida,

As palavras de lazer,

As palavras avulsas, avulso.

Dei-lhe as palavras adormecidas.

Dei-lhe as palavras da manhã,

Da tarde,

Da noite.

Dei-lhe as palavras que se perdem,

Que perdem o sentido,

Que perdem significado.

E dei-lhe palavras de um género de amor.

Se hoje fosse eu a ria,

Que sou,

Poderia não ter mais palavras,

Mas tenho,

E dedico-as ao Sol, à Lua

E a ti, amor, e amor.

Convergência

Aceito, sem designação, a existência.

Mas não existem legendas para o que sinto.

Desconheço os motivos e se existem instruções,

Qualquer previsão ou antevisão de diligência

Para atingir as realidades tácteis, que pinto,

E para o cemitério repleto de ilusões.

As palavras choram enquanto despem emoções.

Choram letras de um alfabeto maior,

Que flutua em meu redor,

Com símbolos de quem se desconhece significações

Num espaço que medeia a aparência

E a relatividade da prudência.

Deveria soterrar os meus enganos,

Numa anuência,

E declarar e insolubilidade dos planos.

Perco o movimento.

Percebo que as palavras sonham de pé,

E que os sonhos também perdem a fé.

Hoje, não vi o mar, mas vi o discernimento

Que consegue realizar o irrealizável de um sentimento.

Breviário [XXXI]

Por vezes somos um hiato do silêncio ou o próprio som; por vezes somos um projecto de qualquer coisa; por vezes «somos», ainda que o contraditem.

E hoje… (XLIV)

     … A cefaleia mói suavemente, roça, em dor branda. Creio saber que não há forma de recuperar um dia, mas há forma de redesenhar o próximo procedimento, reprogramar a rotina e evitar a falésia adjacente ao registo esquecido numa base de dados analógica.

     Um engodo de vida que se esquece e passa ao largo. Contratempo.

     Por outro lado, sei que as estrelas e a lua estão nos seus lugares, apesar de não as conseguir ver, ocultas pelas nuvens, que, também, não se vêem, ocultas, por sua vez, pela escuridão. E é com esta certeza, de que existem coisas que, mesmo quando não as vemos, sabemos que estão, lá ou cá, que fico sereno.

[Em pouco tempo, ou não…] IX – Crónica de um espantalho

     Crónica de um espantalho

     «É algo que faço instintivamente, observar a minha desconstrução e ficar parado. Na realidade, na presença de seres humanos, não é suposto que um espantalho faça alguma coisa, para além de ficar imóvel. Um espantalho deve, acima de tudo, espantar os pássaros e ser agradável, o mais possível, para os que lhe são seus superiores e criadores, sem fazer mais nada. Basta seguir as normas de procedimento escritas por vários espantalhos de tempos ancestrais e que constam em cânones antiquíssimos, de insuspeita veracidade, para viver feliz. E pode sê-lo, com toda a simplicidade e facilidade, se assim proceder.

     Aos seres humanos, os criadores, cabe o papel de decidir que vida terá um espantalho, não nas suas minudências, mas em traços gerais. Um criador que destrói espantalhos que vivem ou choram deveria: sentir-se um espantalho, sentir o peso das suas palhas e perceber com quantas palhas se constroem os sonhos; promover a atitude de braços abertos, o proveito da vida e o direito a essa mesma vida; garantir o direito à liberdade e à igualdade. 

     Os espantalhos possuem corpos frágeis e, nalguns casos, almas sensíveis. Nós, os espantalhos, não somos todos iguais e há criadores que são tão espantalhos como nós.

     Por vezes enamoramo-nos por seres humanos, assim como os seres humanos também se podem enamorar por espantalhos e, nessas circunstâncias, num verdadeiro amor, não existem seres superiores ou seres inferiores. Mas, se há histórias de amor sofridas, mesmo entre espantalhos, da mesma forma que entre os seres humanos, as histórias de amor entre seres humanos e espantalhos são sempre histórias de amor impossível.

     É normal que um espantalho permaneça só, mesmo só, durante a vida, por opção ou acaso. Da mesma forma que pode ficar temporariamente só, ou pontualmente só, ou escolher estar só. E o que pode fazer um espantalho quando está sozinho? Eu faço muitas coisas e muitas, coisas, vos poderia acrescentar para explicar o “estar”, o “ser” e o “ter”.»