das horas em que gosto de sonhar

aveiro | portugal

antigo não é mais do que o futuro do presente 

que à falta de epítetos aparto cuidadosamente 

dos poemas que se vão assomando convulsos 

para se deixarem cair sobre um qualquer papel 

e entrarem no profundo turbilhão de raciocínios 

que os afasta do singular carácter da poesia 

as pessoas têm-se esgueirado furtivamente 

para os elevadores como sombras estreitas 

e assumidamente clandestinas e volúveis 

no quinto andar somem-se para o interior 

de habitações mergulhadas no ranger das portas 

que se fecham imediata e instintivamente 

resta-me a ilha emersa num profundo afecto 

os dias são agora estranhamente mais curtos 

e a dimensão da ilha vai dependendo da maré 

e da luz que que vai havendo por estes dias 

por vezes muito frios para a altura do ano 

ou então sou eu que já não vejo os milagres 

[a ilha]