Síncope

Fecho-me, com o dia. 

O tempo hesita num triângulo de luz. 

Não faltam os pássaros e uma aragem de ria 

na antiguidade da cidade 

(Alauario, hoje, com pouco sol), 

como orla do pensamento, que sobrevoa 

o final de um agosto frágil. 

Se, em Portalegre, a sombra cresce com a serra, 

numa evolução aérea, 

em Aveiro, a sombra cresce para o leito da ria, 

num desenvolvimento aquático, 

igualmente rústico. 

É assombrosa a velocidade da sombra, 

assim como a velocidade da ausência, 

ou como a velocidade da estupidez. 

Ao longe, 

talvez não demasiadamente longe, 

uns agitam bombas e ensinam a guerra 

a falar grosseiramente; 

outros leccionam o conflito às palavras que sacodem; 

outros, ainda e naturalmente, fazem tudo isto, 

de uma só vez. 

Eu, só quero estar só. 

Trago nos olhos as palavras que não digo, 

porque, por vezes, 

de certa ou alguma (boa) forma, 

o silêncio deixa quase tudo claro, 

e falar, ou escrever, gera um ruído excessivo. 

Mas nem sempre é assim. Eu sei, 

ou quase sempre vejo essa margem. 

Sabe-se que são coisas, 

só coisas, 

apenas coisas. 

Fecha os olhos e olha para um sítio diferente, 

bem dentro de ti. 

 [sobrevoo]

Leveza

«Não tenham pena de um qualquer meu voo triste.

Temo que, para me protegerem, me sobrevoem,

enquanto, eu, também, voo, sobrevoo, ou, simplesmente,

ando. Há quem atire terra, pedras, coisas, balas, bombas,

palavras. Não forçosamente por esta ordem potencial

e crescente de grandeza, não necessariamente todos

os elementos desta lista e sem aparente, ou viável, motivo.

O verão, veraneia-se. É sempre um dia de um dia

qualquer. Vem as estradas a andar, a água a nadar

e o ar voa. Acende-se a luz da luz e a possibilidade

das árvores cresce na sua própria eventualidade,

como nas pessoas das pessoas.»

– Confidenciou-me o ulmeiro.

 [sobrevoo]

Meia parte

Início de cor, na evidência da velocidade da sombra,

repleto de ciência, debruado na inércia da maré,

visto de cima, passado o sono: abre-se a imagem.

A um silêncio de um pão, para serenar a fome,

pousou a ria, com um não, num gesto singular,

fixando as águas positivas em toda a sua geografia.

Nas pupilas, guardou as objectivas e a gravidade

da câmara, com um cerimonial vaporoso, em flor,

minuciosa, sem dúvida e com sal, enquanto levedava

um voo de prosa e outro de poesia, no meu corpo

de pássaros rosa-simpatia do tempo das nuvens.

 [sobrevoo]

Umas semanas depois

Por vezes, iludo-me. Penso que já não sou exactamente 

eu, precisamente o mesmo. Mas, o que mudou foi aquilo 

que ficou e o que partiu, ou a suas imagens, e os reflexos 

de estar sem ser e de ser sem estar. Compreendo o saldo 

do amor como um sorteio da poesia num instante preciso 

e, contudo, alegórico, de ventos mais ou menos pacientes. 

A janela abre-se por dentro, no cérebro, e o seu tempo 

não pára, como no caso do tempo das ruas, que quase 

ficaram na sua época e agarradas a um nome de acaso, 

por obra do mesmo, acaso, e que lhes guarda a sua 

ímpar distância, quando um homem não as emaranha 

numa nova vida, para castigar as memórias dos vivos. 

Sempre que olho para a ria, vejo que nunca daqui saí 

e reparo na minha mais natural sugestão de apresentação: 

um fogo, uma terra, um ar, uma água, um metal: líquidos 

e simples, que, podendo estar em qualquer local, são 

de um ponto único, de lugar nenhum e de toda a parte. 

É este o regresso à casa de partida e os dados são aéreos 

e estão, fantasticamente, viciados. 

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Mais um poema azul

Enquanto a sombra não cresce em direcção ao céu,  

reduzido [eu] à insignificância da minha espécie e embrenhado 

na anarquia de vida que aqui regurgita, apesar da seca, 

explode-me o olhar sobre a imagem trémula das planícies, 

de onde medra a luz e o próprio calor, que trava a respiração. 

Nasço, uma vez mais, em milhares de palavras de serra, 

da serra de São Mamede, como se aqui tivesse nascido e, 

também, aqui nascesse o mundo, ou a sua pele, durante 

todo o dia. E é a serra que (embora possas discordar ou 

desgostar) põe o sol em movimento sobre todas as coisas, 

como Portalegre, que se junta de mil pedaços, numa mesma 

imagem viva. A cidade une os gestos da paisagem cerebral, 

assim como os meneios e a oscilação da paisagem física, 

e compõem a imensidão de paz, que é a nossa alma comum. 

 [sobrevoo]

De novo

De novo, pelos versos da serra de São Mamede, 

onde a poesia está livre de perigo, e sentado nela, 

serra, como que numa grande varanda, diante 

das planícies, da alegre cidade e sob um magnífico 

céu azul, tudo aparenta pertencer aos primeiros 

tempos de almas mais simples. Pouco há a explicar: 

encontro nas palavras um confortável e natural silêncio 

e se me recordo da vida, não é para a amaldiçoar 

ou lastimar, sequer, porque, foi, e é, aquilo que poderia, 

e pode, ser: o turbilhão da cor que quiserem que seja. 

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Hiper

Visto daqui, e de agosto, maio aparenta ter parido maria, 

durante anos, e uma efemeridade de gemidos de flores 

e de velas, que se apoderam do ar, muito depois 

de tomarem a terra como sua, como frémito de amor 

materno de personagem principal: o ulmeiro, de outros 

poemas, adoeceu irremediavelmente e procura o conforto 

do refúgio absoluto, entre as personagens, e as paisagens, 

secundárias; o meu moliceiro tem a cor da ria e confunde-se 

com ela; sei que nunca irei transformar as madrugadas, 

que não tenho, em dias que ninguém pode ter. Talvez, em 

parte, por isto, o vento se apresse a esticar o acinte da linha 

do horizonte que cia o verde dos grandes acontecimentos. 

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Rasante

Finjo o olhar. Não há uma sombra. Há um resto de papel 

para os inúmeros caminhos que voam contra o peito cheio 

de pássaros. É preciso limpá-lo, o peito, antes do vento. 

A hora é líquida e a tarde: indisciplinada e sem matrícula. 

Apesar de tudo, há uma réstia de esperança e de felicidade. 

Já me sinto a entranhar no corpo de palavras da noite. Não, 

não é uma réstia, é como que um manancial de possibilidades: 

um livro de contos e dois livros de poesia. A evasão perfeita, 

de momento, ou a ilusão de uma cura vertiginosa e indubitável. 

 [sobrevoo]

Acidental

Que mais poderia eu fazer? A bibliotecária castigou-me,

(e justamente) sem castigar, com o olhar, fatigado, já no próximo

ano, e com a culpa de todos os males a cair, pesada, no colo

do programa informático, pelo atraso, de um dia, na entrega dos livros.

Um dia de castigo. Já não podia regressar a casa, como pessoa,

e distinguir-me do eclipse que ganha a imprecisa dimensão da ausência.

Fiquei a ler, demoradamente, horizontes e as estradas

de embarcações que representam vidas e passados improváveis.

É a vista do fim de tarde: a ria urbana tão cheia de gente

eventual e os flamingos tomam plena posse da cidade selvagem.

Nenhum moliceiro, ou batel, me poderá levar tão longe

que me tire daqui, nem deste tempo emprestado.

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Como nas conversas

Na fronteira da área de uma meteorológica conversa,

poderia dizer-te: cá se vai andando, um poema de cada

vez. E esqueceríamos o júbilo das latitudes onde a poesia não

se diz, nem a depressão do seu mais pálido e estranho reflexo

se vê. Mas deixemos o enfadonho rumor e delírio dos pressupostos.

Vamos além das fotografias. Ou entremos nelas,

na imobilidade fulgurante das suas imagens,

sem, contudo, trazermos, ou perturbarmos, a sua

inércia esparsa, vestida de técnica estética.

O verão chegou ao canto das minhas costas

e, voluptuosamente lento, não encontrou saída;

circundou-me; encarou-me; fixou-se num punhado

de sentidos e desenhou formas de transfigurar

os sentimentos dos meus mais fundos nervos.

Acendo-te a minha luz, uma evidência, para que entres

por baixo da minha pele. É possível afugentar a morte.

 [sobrevoo]

Sobrevoo

No que acreditas, e onde cabes perfeitamente, é o espaço

entre o teu subterrâneo e o teu extremo de universo.

A mim, doem-me os pés de tanto voar e as palavras sonham

o poema, longa e desnecessariamente. Desconhecem o ténue

fio do tempo; o seu ponto morto; a sua fugaz espectacularidade;

e a sua linha, frágil, de costura, que se purifica no azul do céu,

assim como no branco da noite que cai depressa demais.

Tudo isto se espessa na espuma de um café expresso, fonte

de resistência, onde, também, falta o tempo, numa miríade

de bolinhas de ar quente, aromatizado e apressado, à procura

de um sentido que ganhe a sua distância, ou que se aninhe

num peito receptivo, num instante certo

e de desnecessárias explicações.

 [sobrevoo]