Umas semanas depois

Por vezes, iludo-me. Penso que já não sou exactamente 

eu, precisamente o mesmo. Mas, o que mudou foi aquilo 

que ficou e o que partiu, ou a suas imagens, e os reflexos 

de estar sem ser e de ser sem estar. Compreendo o saldo 

do amor como um sorteio da poesia num instante preciso 

e, contudo, alegórico, de ventos mais ou menos pacientes. 

A janela abre-se por dentro, no cérebro, e o seu tempo 

não pára, como no caso do tempo das ruas, que quase 

ficaram na sua época e agarradas a um nome de acaso, 

por obra do mesmo, acaso, e que lhes guarda a sua 

ímpar distância, quando um homem não as emaranha 

numa nova vida, para castigar as memórias dos vivos. 

Sempre que olho para a ria, vejo que nunca daqui saí 

e reparo na minha mais natural sugestão de apresentação: 

um fogo, uma terra, um ar, uma água, um metal: líquidos 

e simples, que, podendo estar em qualquer local, são 

de um ponto único, de lugar nenhum e de toda a parte. 

É este o regresso à casa de partida e os dados são aéreos 

e estão, fantasticamente, viciados. 

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