Como nas conversas

Na fronteira da área de uma meteorológica conversa,

poderia dizer-te: cá se vai andando, um poema de cada

vez. E esqueceríamos o júbilo das latitudes onde a poesia não

se diz, nem a depressão do seu mais pálido e estranho reflexo

se vê. Mas deixemos o enfadonho rumor e delírio dos pressupostos.

Vamos além das fotografias. Ou entremos nelas,

na imobilidade fulgurante das suas imagens,

sem, contudo, trazermos, ou perturbarmos, a sua

inércia esparsa, vestida de técnica estética.

O verão chegou ao canto das minhas costas

e, voluptuosamente lento, não encontrou saída;

circundou-me; encarou-me; fixou-se num punhado

de sentidos e desenhou formas de transfigurar

os sentimentos dos meus mais fundos nervos.

Acendo-te a minha luz, uma evidência, para que entres

por baixo da minha pele. É possível afugentar a morte.

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