como uma veemência cadente

[ontem] um produto simples e sem requisitos 

essas recordações que chegam como um perfume 

e se revelam sem se rebelar 

numa aragem que nos olha nos olhos 

enquanto despertam a memória 

  

algumas frases sabem apaziguar e libertar 

como as memórias afáveis 

outras são precedidas de uma variável logística 

como uma lembrança intempestiva 

que nos sorve e esgota a energia 

que provavelmente nem é nossa 

mas que é tão indispensável e vital 

para a constante descoberta da bondade 

a história e o corpo despertam no pensamento 

num indício de deliberação que concilia 

o símbolo e a alusão que estavam apenas dormentes 

existiu um tempo em que não sabia onde a guardar
e hoje continuo sem saber onde guardei a minha lua 

  

anda, toma as minhas mãos frias que teimam escrever

[hoje] eu não quero escrever palavras de amanhã

e as palavras de hoje são tão iguais às de ontem…

palavras que não carecem de representação

e de quem se conhece o sentido e o sentimento;

que parecem chegar em círculos ou elipses,

como os desenhos que faço com os dedos na tua pele.

sempre os mesmos termos despidos…

vocábulos que alinho de forma idêntica

e que dançam, brincam e aparentam cantar.

talvez deva parar e ficar num abraço,

num daqueles abraços intermináveis e lentos

que não necessitam de histórias nem de palavras;

num daqueles abraços afectuosos e vigorosos,

que abraçam o passado, o presente e o futuro

e nos deixam, ali e além, protegidos e satisfeitos,

como se fossemos a coisa mais preciosa do mundo;

num daqueles abraços que principiam com o corpo trémulo

e se arrastam até que ele se aquiete encantado;

num daqueles abraços sem senhas, sinais ou olhares;

num daqueles abraços sem condições implícitas ou explícitas,

que confortam o corpo, a mente, o âmago…

e o que considero que possa ser a alma;

num daqueles abraços que as palavras não conseguem dar,

talvez, só imitar… 

na língua que ainda não inventámos

ainda o momento procura o sentido

como quem sentido procura o sustento

mas no íntimo de um sentido volta sempre o finito

que não dorme no sentido do mundo

e vai além do grito sentido de um sentido afecto

não que não importe o que mais sentido digam

mas no significado e no caminho importa-me o sentimento

e eu sinto que ainda não estou preparado para o fim

e o fim vem sentido

nos dias em que nos fundimos na abstração da inexistência

há uma nostalgia repleta de abruptas recordações

sobre um tempo recente e um destino antigo

com o mar sob o horizonte e logo acima o céu matizado

eu estou em todo o lado e em lugar nenhum

apenas sentado num tempo presente

tão presente que me esqueço de quem eu era

e o céu sonha um gesto de tempo infinito

onde consigo caminhar sobre o oceano

e conquistar o desapontamento da minha insulação

rememoro perfeitamente

como te foste, sol, de rosto inteiramente molhado

e eu de rosto inteiro e lívido

toco o mar, o mar o horizonte e este o céu

quando o céu toca no ponto determinável do finito

nos olhos do meu silêncio

olho em silêncio nos olhos do meu silêncio

olhos que olhos têm

onde se pode ver a praia e o mar

e beber um paralelismo servido pelo ar

onde o pensamento é apenas um polissílabo

no sopro longo das horas curtas da ria

entre um paradigma pudico e tenaz

vejo nesses olhos uma multidão que me habita

naquele aperto do instante antes de partir

aperto que vai em debanda e por antecipação

com uma vontade própria de quem não espera

ainda que com as palavras penhoradas

palavras que se encontram com palavras

aqueles vocábulos em tumulto

de esboços esquissos

os vocábulos de projectos em sonhos

que se cruzam sem se cumprimentar

e que se cumprimentam a cada cruzar

onde também vejo a minha paz

aquela paz criada no decurso de vários anos

e onde pressinto a intrepidez das suas sombras

as sombras dos olhos dos meus silêncios

dos meus silêncios à sombra

com sete, ou doze, tempos verbais na algibeira

eu estou pacificamente eriçado 

e subo uma oitava em silêncio. 

vê a música no meu olhar rendido. 

as palavras dançam dentro de mim, 

e cicatrizam; 

ganham novas formas e confidências; 

articulam encantos sem idioma. 

deixa-me ser fútil ao teu lado, 

com o meu fútil lado de dentro despido, 

e ficar imóvel futilmente, 

sem tempo verbal, 

com os dedos em estado tribal. 

porque é noite e eu estou sem lua

somos todos iguais 

este é o caminho que me permitiu chegar aqui 

caminho que se recorda de mim 

que me faz lembrar quem eu sou 

e o que não procuro 

num espaço onde todos somos diferentes 

onde me ajusto 

onde me correspondo 

montado gentilmente em palavras 

sem deixar de ser verdadeiro 
   

eu suponho que a ria esteja adormecida 

não protesta pelo meu aparente olhar alheado 

presumo que trocaram a cidade 

enquanto eu sonhava à tarde 

com uma tarde de equidade e de amor 

porque as mesmas ruas são mais felizes 

as mesmas casas tem as mesmas cores mais vivas 

as mesmas portas estão agora abertas 

proposição lógica

condenso-me, emaranhado nuns sinais,

e em considerações nominais.

por vezes chega, em silêncio e estreiteza,

uma súbita e inexplicável sensação de tristeza,

ou preocupação,

que nos toma de assalto;

que nos deixa em sobressalto,

numa demanda de inencontrável significação,

sentido, justificação ou fundamento.

um angustiante pressentimento,

uma imprecisão que flutua.

não há um enunciado que demonstre a verdade

e não sei onde guardei a minha lua!

talvez seja só saudade,

ou demasiada pluviosidade.

sem sugestões

distraidamente, encontrei-te num poema 

incompleto e perdido num bolso de um casaco 

nem tu sabias que andavas por aqui 

e disse-te «– olá!» quase sem querer 

quase sem perceber que eu já estava ali 

para me recordar que és real

se tu não estás, quando tu não estás 

(e tu não estás) e apareces assim, sorrio 

repleto de sombras e sol. recordações 

gosto que aperta as mãos que saem do papel 

não há um «para sempre» conhecido 

naquele «para sempre» incompleto inacabado 

a tempo

  

oh! a insistência das palavras

a paciência dos silêncios

na premência do meu regresso a casa

que se seguiu à saudação rápida à cidade

entre afazeres e referências

é um conforto revelado ao vento

que trago para dentro

com normas que regressam brandas

não há pressuposto para este sentimento

que me afaga graciosamente

em gestos ténues e consistentes

liberdade da identidade

existência e a saudade dos silêncios e dos termos

simples coisas da vida

entre os sonhos exequíveis

concreto

há em mim uma urgência verde 

fecho os olhos abstractos 

estou no meu lugar na margem 

em tons quentes e frios 

no desejo da brisa 

e um pouco por todo este espaço 

que acompanha a corrente da ria 

nas rotinas das marés 

há um parecer concreto 

de sentimentos autênticos 

que partilha pensamentos figurados 

com palavras inertes ou alusivas 

com o transitório por perto 

em frases relativas 

onde sonhos e realidade são alegóricos 

sei que parte de mim irá ficar 

fica sempre 

fico sempre 

e trarei sabores, odores, cores 

sons, energia, luz, paz 

e inconformismo (para me manter atento) 

em todo o caso

ah! mas como!?...

os abraços continuam a sair por uma janela da memória,

como uma onda numa viva recordação consentida.

vivo, de passagem, do outro lado da rua,

não importa há quanto tempo,

nem se o tempo tempo tem.

talvez seja tarde

e a dúvida pode ser uma emboscada.

a vida não se resume numa única sentença,

e nem todas as sentenças me servem;

ou nem sempre são à medida da realidade,

ou de uma realidade à medida.

a realidade funde-se e alicerça-se nos pontos de vista,

num perder de vista e na bruma de um ideal.

estou de passagem

não sei bem há quanto tempo

(ou quanto dura, na realidade, uma passagem assim),

anexo à ponta de uma caneta que escreve sem cessar

acerca de um oceano de tinta com barquinhos de papel.

desta vez não sei bem há quanto tempo não me vejo.

há quanto tempo sou a margem que se ocupa com palavras

onde a identidade e o físico são a orla da presença e da esperança;

nem há quanto tempo tenho em mim o céu policromático

embrenhado na polissemia e insistência das rotinas diárias

mais cinzentas, que acompanham o fluxo expressivo da maré

que se mostra à frente de um verso já formado.

o olhar sai abraçado à semântica cognitiva

em acto contínuo, na ternura das veredas.

por vezes tenho o tempo em desencontro

e tempo que não convém a uma circunstância

ou em unidades que não se conjugam,

não sei bem há quanto tempo,

num tempo em que eu sou o momento.

ah! mas como?!...