olha

poderia viver só do olhar, naquele que é o gesto 

de nos olharmos mutuamente nos olhos, onde 

nos aninhamos e escorremos como as gotas de água 

nas vidraças dos prédios insuficientes para albergar 

o delírio do peito desarrumado, muito antes 

da chegada das mãos laboriosas que incluem 

aquilo que a vida teima dispersar por capricho. 

olhos nos olhos, soltamos todas as palavras 

de êxtase e paixão, que terminam os silêncios 

da noite e determinam os seus ruídos, com 

ou sem luz, nas sombras da audácia e da sorte 

das viagens pelos nossos relevos e lonjura. 

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estaríamos a

portalegre | portugal

ouvir o silêncio, tocar no nada, ver o infinito… 

creio que não foi esta a nossa maior loucura, 

quando a solidão nos entrava pelos vidros 

das janelas e nos mostrava o amor num espelho 

embaciado, onde a noite nos cingia o peito. 

horas em que ocupávamos o silêncio dolente 

e, com um único suspiro, o transformávamos 

num grande bulício, onde cabiam todos os termos 

dos afectos que produziam atalhos e pontes, 

em segundos, e que abeiravam todo o universo. 

talvez não devêssemos ter confiado as nossas 

dores ao labirinto do destino que confunde 

as palavras e os hiatos de tempo disponível, 

que nos deixou de mãos enlutadas e ociosas. 

mas não foi exactamente assim que fiquei. 

o meu avô partiu e o mar, para e não por mim, 

continuou a parir o poente de onde me resgato 

todos os dias para arrumar sonhos e factos, 

ouvir o silêncio, tocar no nada, ver o infinito… 

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coisas de pombos

renuncio às objecções emergentes das artérias

que conduzem o sangue à emergência da vida.

é outro, o pasmo de possuir sem ser dono

ou locatário, como o separar dos gomos

do espaço onde te irás alojar em mim,

até à transformação do meu nome

num determinante gramatical.

desço, até ao fundo do teu ventre,

num enigma compreensível de afecto,

onde eu nos invento nas balizas da pele,

para transcender a existência e a duração.

conduzo o sonho à urgência das mãos zelosas. 

parou de chover. os pombos ensaiam novo voo. 

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lembrete

aveiro | portugal

na inquietação do vislumbre da luz do início do dia, 

o corpo a aprender a temperatura do inverno 

que não se prende, nem se reproduz, no fotograma, 

mas que se fixa no encrespar do aveludado das coxas. 

as sílabas desprendem-se em meneios instintivos 

mas, já não é tão fria como costumava ser, a cidade. 

por isso, tento tocar-te sem recolher as marcas do espaço. 

os meus lábios afogueiam num mistério indecifrável 

e preenchem a lacuna e o tempo da hesitação das sílabas, 

na têmpera da carne viva da nossa matéria que adolesce. 

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súbito

aveiro  portugal

o voo é agora uma vontade adiada, para o pesar dos pombos. 

a chuva cai distraidamente, sem imagens de ressentimento, 

sobre os cartazes de políticos sorridentes, que tentam exercer 

um encantamento de confiança e amabilidade permanentes. 

a voluptuosidade do comprometimento é uma deserção anunciada. 

a cidade não necessita de mais sorrisos poluentes e penosos, 

visitações sarcásticas, pejadas de meras promessas provisórias. 

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como quem percebe

aveiro | portugal

por vezes, é difícil e aflitivo despir 

a metafísica, mas, é forçoso. 

afinal, nunca foi um caminho de luz. 

a luz existiu, sim, e existe, mas não, 

não foi o caminho. esse caminho 

existe, quero acreditar que existe, 

mas esse não foi o teu, nem o meu. 

a coragem também é saber desistir.

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inverno

aveiro | portugal

na cortesia de corpo sensível e acessível, 

a extravagante alegria efusiva de estar 

educadamente só. alcançou-me, nessa 

condição, o inverno, que se veste 

elegantemente, mas nunca o suficiente. 

sinto-o como ele é: gélido e imprevisível, 

mas comunicativo, também, e confidente. 

e eu, tímido, num corpo experimentado, 

aparentemente intransmissível, queria 

falar da felicidade e da geração desistente. 

eu era todo poesia e o inverno só queria 

chover e arrefecer. 

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pronto

ponte d. luís I | porto | portugal

qualquer coisa pode ter um, 

ainda que breve e fugaz, passado. 

era essa a nossa humidade cristalina 

e crescíamos no contentamento. 

demos frutos inacessíveis. 

reconhecemo-nos no acto da espera, 

enquanto fingíamos ter corpo 

com abraços ternos e desobedientes. 

aqui, os dedos, morriam, corteses, 

para tocar a alma arfante e suspirante 

do lado oculto da janela por abrir. 

quando te recordo, percorro o flanco 

dorido de um sonho incandescente, 

entregue a humildade de partir e partir. 

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até!

[intencionalmente desfocado]

com um passado infiltrado na pele, 

educadamente cega, surda e muda, 

atravessámos o reverso do coração. 

igualmente cinza, fomos, solitários, 

de combustão em combustão, sem 

destino marcado, ardendo num 

mesmo fogo, sobre a polpa do mundo. 

percorremos a imperceptível fronteira 

dos poros, com os lábios sequiosos, 

para alojar os beijos irrequietos 

e bebemos do que viria a ser pó. 

esculpimos o amor que nos abria 

portas, mas não havia razão de ser. 

abotoados pela vida, transitámos, 

secretamente, por quartos e camas 

sem existência, para alojar o afecto. 

a distância que te percorro, a tontura 

que se instala nas palavras inquietas, 

surpreende o tempo, instala-se naquele 

mesmo lugar que permuta a exaustão 

e circula no vazio de todas as coisas
feitas de luz. uma memória desprotegida, 

mas não amarga. 

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limite

entre silêncios cresceu um verso, 

uma parede com uma porta aberta 

com uma boca a ditar sussurros. 

tentei descrevê-lo de várias formas, 

sabia que era possível que não visses; 

que pudesses não o entender;
que tropeçasses no muro. 

e colidiste. 

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contorno

as sombras são cúmplices com uma própria 

urgência. num instante baralham e transformam 

as pistas que nos encaminham para a saída. 

ignorá-las significa ignorar a possibilidade 

de cair; recordá-las expressa o discernir 

da distância que produzem dentro de nós. 

acredito que nos tenhamos afastado, 

inevitavelmente, da mesma fonte de luz. 

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subterrâneo

a doce e forçosa fragilidade das estalactites, 

promovidas pelas diferentes gotas de água 

que encontraram sempre o mesmo destino, 

lenta, lentamente, transformaram a gruta 

num sumptuoso palácio. abraço a alegoria, 

a primeira, num abraço fraterno e conclusivo. 

para aqui chegar: percorri vários caminhos, 

tempos vários; diversos espaços, e cores, e sons, 

e cheiros, e gostos, e texturas, e temperaturas; 

diferentes pessoas, tão distintas ou tão iguais; 

múltiplos animais e vegetais. abri e fechei tantas 

vezes os olhos, bocas, mãos, braços, portas, janelas, 

livros. vivenciei histórias, suspirei, ri, chorei, falei, 

calei, li, escrevi. amei e voltei a amar, algumas 

vezes. sou e estou diferente. muito do que escrevi, 

e que ainda existe, perdeu-se nesse trajecto. 

ajudou-me a chegar aqui. proporcionou-me 

percursos, atalhos, carreiros, avenidas, vias 

rápidas e foi transporte, abraço, sustento. 

algumas estruturas são rudimentos simples, 

e/ou ingénuas e/ou pobres e/ou frágeis. 

são memórias que não se deixam alterar, 

que alguns julgaram, por vezes, ser para si 

e outros nunca chegaram a saber-se ali. 

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