Sobrevoo

No que acreditas, e onde cabes perfeitamente, é o espaço

entre o teu subterrâneo e o teu extremo de universo.

A mim, doem-me os pés de tanto voar e as palavras sonham

o poema, longa e desnecessariamente. Desconhecem o ténue

fio do tempo; o seu ponto morto; a sua fugaz espectacularidade;

e a sua linha, frágil, de costura, que se purifica no azul do céu,

assim como no branco da noite que cai depressa demais.

Tudo isto se espessa na espuma de um café expresso, fonte

de resistência, onde, também, falta o tempo, numa miríade

de bolinhas de ar quente, aromatizado e apressado, à procura

de um sentido que ganhe a sua distância, ou que se aninhe

num peito receptivo, num instante certo

e de desnecessárias explicações.

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