tacto

talvez não saiba tactear-te, 

enquanto procuro a raiz da ilha 

entre as raízes das palavras, 

e tenha eu raízes que me fixam aqui, 

como a saudade da cidade, 

a trezentos e cinquenta e seis poemas 

do fim do prometido processo. 

mas traz as histórias, traz a pele, 

e, se for uma questão de raízes, 

também elas as têm e há espaço 

entre as minhas. 

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ao violino

vou dar os créditos ao dia: 

poderia tocar no violino, mas não produziria 

música. tocar-lhe-ia, apenas, sem lhe mudar 

o destino; sem despertar o sangue ou a água; 

sem acender o fogo num corpo ou acordar-lhe 

a alma. poderia afagá-lo, simplesmente 

e a música seria esta: o afago sincero e livre, 

onde as dissonâncias são a elevação da melodia. 

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têmpora

os anos passaram e já não sou imortal. 

já não cresço como os dias em janeiro, 

no hemisfério norte. sou agora o sopro, 

o mistério da sorte, sob o murmúrio da luz. 

quem sabe, a um dia de ser velho, ainda, 

à tona de todo um corpo confundido 

no corpo de um poema com a memória 

em fuga e possuído por um largo sorriso: 

será que o amor também enruga? 

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bem

desço das cruzes pela língua viva. 

bem sei que é relativo, o bem, para dar 

sentido a comunicação da expressão global. 

mas não é condicional, eu quero estar bem. 

não aceito o mal que me possam oferecer, 

ou desejar, e desejo, de bom grado, o dobro 

do bem que me desejam. eu quero o bem. 

eu quero-te bem e todo o bem. vem! 

mas se o bem for partir: que partas bem 

e eu bem hei-de ficar com o bem comum 

e com o bem que eu, mal ou bem, hei-de 

inventar. eu só quero o bem, que pode não 

residir no bem-estar e estar, mais longe, 

ainda, da fé. 

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na praça

[praça doutor joaquim de melo freitas] aveiro - portugal

sentado numa margem da margem da praça, 

observo, por entre os intervalos das palavras. 

por aqui, na praça, deambulam personagens 

conhecidos, entre turistas e outros transeuntes, 

em contornos de outras palavras inacabadas. 

o vento arrojou-se ao chão do homem a remos, 

que aguardava, opaco, no nevoeiro existencial 

de pó de memórias, o amor-próprio e um monarca 

apalavrado. o mesmo chão que investiga a senhora 

que fala para ele, chão, e que lhe procura uma 

qualquer coisa sem fim, fervorosa, todos os dias. 

ou talvez procure todas as coisas necessárias 

à sua vida, que se vai perdendo numa bruma 

que também vejo em mim, enquanto o céu cai, 

tenaz, no chão que é, agora, meu. 

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legenda

lá fora: …o inverno; 

a chuva, o vento, o frio; 

a ria, que me aguarda; 

mais chão, serra, praia; 

o asfalto… 

sem pressa, 

mesmo sem saberes 

(e saberás, seguramente), 

és, ainda, uma porção da ilha; 

um pedaço de todo o silêncio; 

um fragmento de toda a luz; 

uma fracção de toda a magia; 

uma parte de qualquer nostalgia; 

um pouco de mim. 

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ligação

olhava para o precipício com profundo receio. 

como poderia eu saber que era um espelho, 

que o fundo, tão fundo, era o reflexo do céu, 

e que aquele rosto apavorado era apenas eu? 

reencontrei-me. já não existe a mesma cidade 

com as águas guardadas no tempo mecanizado; 

o vento é um gesto contínuo de afecto e encanto, 

e a chuva é um afago que ameniza o asfalto 

e as fachadas desbotadas, que me falam de amor. 

hoje, não é fácil encontrar-me numa fotografia. 

muito menos quando fico parado, junto à palavra, 

naquele momento que antecede a acção: 

ou a palavra foge; ou eu fujo; ou fugimos, juntos. 

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espessura

Barra - Gafanha da Nazaré - Ílhavo [Aveiro]

confesso que não sei o que é mais fácil: 

atravessar a espessura da luz do dia 

ou a espessura da escuridão da noite. 

apetece-me dançar e ser a dança. 

há uma melodia difícil na distância, 

um tempo próprio, um próprio espaço
e a luz própria, que não avança. 

há magia nos meus dedos, 

primavera no meu corpo, 

e eu poderia ser o mar de sonhos 

dentro de ti, na tua alvorada. 

ou poderias entrar na minha noite 

e ser a minha amada, sem medos, 

a traçar o meu destino. 

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molhe

Barra - Gafanha da Nazaré - Ílhavo [Aveiro]

o poema é, agora, uma pedra 

numa nova zona de rebentação, 

fragmento de um molhe vazio, 

onde a turba de águas despoja a sua fé 

e compõe uma melodia cadente, 

ao som da qual o vento dança. 

e dança com tudo e com todos 

os que encontra à sua passagem. 

já não sou um estranho ruidoso, 

cheio de palavras desconhecidas 

e de interrogações abundantes. 

o mar aproxima-se e fala de nós, 

tão perto que parece abraçar-me, 

em gestos disfarçados pela sombra. 

todos o vêem, ninguém acredita 

e o tempo não o pode contar. 

mas gosto de estar aqui, onde não sei 

se sou eu que salvo as palavras ou se 

serão as palavras a salvar-me. 

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marés

aveiro | portugal

o homem, todo-poderoso, 

a consentir a natureza: 

a ria entregue à urgência 

das marés. 

e poderíamos ser nós, 

eu e tu, 

entregues à natureza urgente 

dos abraços. 

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aqui

aveiro | portugal

a ria a ouvir os nossos sons, a sentir o nosso calor 

e o nosso odor, a ver as nossas cores e formas… 

a chuva cai, como quem não sente, sobre a cidade 

energética e objectiva, feita de ontem e de amanhã, 

que, como eu, não soube do tempo a tempo. 

creio saber perder-me quando, no meu vagar, 

fecho os olhos para te ler doce e lentamente; 

ou quando oscilas na minha noite, nas imagens 

que crio, a ermo, para ocupar o lugar despovoado, 

onde os pensamentos acontecem para além da pele. 

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por dizer

aveiro | portugal

aqui estão as palavras, em movimentos de êxtase 

e aromas envolventes, que modelam os intervalos; 

o cansaço de homem debruçado sobre a paisagem 

impregnada de uma névoa diurna muito ténue; 

a percepção do céu que se dilui em pequenos gestos 

de dezembro com corola de resoluções afáveis. 

as folhas soltas do destino esperam, já em janeiro. 

tudo fica por dizer. 

[o significado do silêncio]