derradeira decisão

finjo que o sol se afunda no mar 

para sustentar o sonho de o poder salvar 

logo pela manhã, enquanto ainda voo fresco. 

mas, já encontro dias em que me falham as forças 

e, entre a espada e a parede, o que quero e não posso, 

agarro-me a ironia de, estúpida e despudoradamente, acordar. 

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madrugada

no recolhimento da madrugada, exposta 

à geada em acto peregrino que lhe colhe 

a dimensão, absolvia o dia e o corpo. 

a madeira do corrimão da escada entoou 

um qualquer queixume que entrou, como 

um intruso, no meu sonho recursivo e antigo 

de uma casa que só nos sonhos existe. 

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licença

estou a encontrar-me à medida que me perco, 

não sei se não será o tempo a consumir-me a sanidade. 

no início havia um tempo que parecia infinito, 

agora há tempo que parece finito e volúvel. 

a relatividade aparenta-se a uma besta voraz 

onde as próprias circunstâncias perdem a convicção. 

não tenho qualquer controlo sobre o lugar esquivo 

da leitura e o que menos importa é o que devo 

ou não devo escrever sobre a extensão do tempo. 

não estou a revoltar-me no meu próprio delírio. 

creio que é a consequência do encontro sagaz 

da poesia, da filosofia, com a consciência da finitude 

e da contingência, promovido pelo distanciamento. 

ou é a vida, que continua, sem pedir licença à vida. 

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se, porventura, procurares

[praia da barra | ílhavo | aveiro | portugal]

sim, conheço os sentimentos de esferovite. 

o pior é vê-los a esboroar nos reflexos dos olhos 

de quem finge passear nos nossos sonhos. 

basta-me essa dor de ver sepultar as palavras. 

sim, conheço os sentimentos de posse 

que conduzem a lugares sem regresso 

e sem tempo, que fingem ser o único 

destino e nos cegam, ou alheiam, o futuro. 

desejo mais ser do que temo parecer. 

há muitas formas de dizer que te amo 

num sempre tempo de amar 

e eu estou no avesso das minhas palavras. 

estou nos gestos, do lado de fora dos espelhos. 

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que venha o tempo

que venha o tempo dizer-me

que estou louco, que já não há

futuro nos abraços comprometidos.

que venha o tempo, como uma pedra

no sapato, presumir-me os sonhos

que sobrevoam os meus olhos.

agora, abraço as palavras.

esperamos pela geada,

com a alma disponível ao engano.

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insinuante

praia da barra | ílhavo | aveiro | portugal

(inspira e expira profundamente, uma vez, em silêncio) 

há uma sensação de vaga à flor da pele, 

tão próxima da ficção. tão densa. 

(respira demoradamente, para sentir e intuir o ar) 

a imaginação a ditar telefonemas cordiais, 

no conhecimento poético da tua voz imaginária. 

versos que devolvem o rumor do teu gosto, 

a luz das tuas mãos, o calor dos teus olhos… 

(breve silêncio. respira) 

os redemoinhos de sonhos que fecham os olhos, 

enquanto eu fecho os meus, para despertar os gestos 

profundos e cuidadosos que alimentam a vida, 

expõem o vazio dos lábios, que movo sem produzir 

qualquer som, num gesto primário e de antecipação. 

a noite trouxe os pretextos da saudade. 

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pentagrama

pintura de Kandinsky, Wassily - Composition VIII. 1923. Óleo sobre tela*

preencho o pentagrama de linhas paralelas, vazio, 

disponível para a relatividade, com outros símbolos: 

palavras à solta, de duração perene e tempos de estação. 

por momentos, escrevo-me em notas fora da pauta, 

sem letra, num som difuso que é a tua voz. 

talvez eu possa ser a clave e tu o instrumento… 

ou talvez eu nos confunda sem padrão, onde as notas 

são os nossos sentimentos, em carícias que se encontram 

entre semibreves e semifusas, num compasso 

que é o nosso próprio passo de figuras sem partitura. 

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*

   sobre Kandinsky, na wikipédia 

   a legenda contém atalhos para mais informações sobre o pintor e o quadro.

mercê

aveiro | portugal

o fascínio vem sempre no interregno 

e é no interregno que vem as recriações. 

temo que todos os gestos possuam ardis 

mas, reescrever-me-ia em poemas de gestos 

intransmissíveis: actos de inclusão. 

publicar-me-ia na tua pele, benigno, 

indelével, em carícias suaves, ao de leve. 

mas também intenso, agradavelmente, 

na flagrância das sensações. 

abro o ar, no escuro, e avanço. 

os meus dedos não te sentem, 

distinguem a voluptuosidade da brisa. 

a ria encosta-se ao meu ouvido. 

alusões líquidas num insondável afago, 

dimanação de delírios transparentes. 

cresço na espera, prematuramente. 

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descruzar

aveiro | portugal

vamos participar da queda que é precipitarmo-nos 

nas falésias do amor, de onde se pode regressar. 

entretanto, vamos traduzir os silêncios, 

trocar silêncios, pintar silêncios; desfazer, 

destrinçar, reparar silêncios, naquelas 

arcanas formas de comunicar, que não 

incluem palavras; enquanto eles antecipam, 

prognosticam, disputam e falam de política. 

vamos chover, enquanto eles falam de futebol, 

e juntamo-nos ao tempo, que é de chuva. 

arqueamos as linhas do espaço e do tempo 

para nos descobrirmos juntos, nas tortas 

linhas da poesia, que podemos estender. 

vamos. eles que fiquem oblíquos nessa espera, 

convictos de que a dor lhes concede a salvação. 

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espera abraço espera

portalegre | portugal

há um momento em que se é a espera, 

a mais complexa das esperas, que é aquela 

que se sente mais dentro e que somos nós; 

aquela que, sem nos desesperar, desespera; 

aquela que é sedenta da própria sede; 

aquela que inclui um abraço por acontecer. 

há um momento em que se é o abraço, 

o mais complexo dos abraços, que é aquele 

que se sente da forma mais simples; 

aquele que abraça a própria espera; 

aquele que se sente sem se sentir 

e que continua a abraçar sem o ser. 

[palavras relacionadas]

imprecisa

portalegre | portugal

vivo à medida que graciosamente morro. 

neste instante em que as horas escurecem 

e se alcantila a incontinência do céu, 

há uma imagem que se turva na rebentação 

que embala os cachos de mexilhão intrépidos 

e o mundo abre-se nos gomos da minha cabeça: 

construo-te, nocturna, no meu corpo. 

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densidade

poderíamos acontecer, como quem relaciona palavras; 

libertar a ânsia de anoitecer numa onda hesitante 

que ascende nas rochas das distâncias e demoras; 

suceder na secreta magia dos sussurros ao ouvido 

que se funde na respiração e entrega, em pequenos 

e suaves beijos, os recados de um poema íntimo; 

respirar as fragrâncias do corpo entregue as carícias 

morosas, que mantêm despertos todos sentidos; 

experienciar o torpor de ficar zonzo nas múltiplas 

e simultâneas sensações em turbilhão, no verso 

e reverso da pele abandonada ao amparo dos gestos, 

onde se inventa a própria neblina, barreira inibidora 

das coisas invisíveis que nos sepultam o amor. 

poderíamos acontecer porque, é essa a nossa vontade. 

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