de partir

aveiro | portugal

houve um dia em que pensei que partia, 

queria ir para um céu onde existissem maçãs. 

um céu onde houvesse alguém que me desse 

um abraço lento e nesse abraço habitasse 

a bondade, sem as circunstâncias da brevidade. 

estava cansado, muito cansado, de ser apontado, 

agarrado à matéria das ideias que ninguém via. 

houve um dia em que pensei que partia, 

sabia que ficando, ou não, eu me iria perder. 

odiei, e queria, apenas não beber o fel; 

não queria ser o centro do cheiro e do som. 

a minha intimidade não era ser o primeiro, 

nem ser o sino a rebate, a má sina ou a esquina. 

queria respirar a preguiça dos afectos, no mar. 

houve um dia em que pensei que partia, 

sonhava com uma terra não prometida, 

sem promessas, sem o azedume das pupilas, 

sem o rancor da ponta do dedo indicador. 

sem a demagogia, apenas com o gosto da magia, 

o brilho certeiro de uns olhos a darem o primeiro 

bom dia do dia. e não pensava sequer que ia. 

houve um dia em que pensei que partia, 

sobravam-me as asas e faltava-me a paz. 

fechava os olhos e voava sobre a epiderme 

das fantasias, sobre os dias, para além do voo. 

e a pensar, ou sem pensar, cheguei aqui, 

sabendo que realmente nunca se parte: 

vamo-nos quebrando até ao desconhecimento. 

ainda quero esse braço (e um céu de maçãs); 

ficar no beijo lento da evidência, na retina, 

frente-a-frente, e guardar tudo isso na derme 

e na parte não perecível de quem eu sou. 

ser, sem promessas, fora e dentro da janela. 

e ter, sem política, na ficção plena da afeição, 

conhecedor da partida, mas sem hora definida. 

[o significado do silêncio]