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| aveiro | portugal |
recolheram-se os ventos sob o compasso irregular
do tempo. repousam os copos. são gonçalinho
poderá, finalmente, dormitar, ou possuir essa ilusão
de abandono, um hiato no insucesso humano.
a cidade é, ainda, uma claridade baça. um bote
percorre-lhe os canais para que um homem retire
eventuais garrafas, ou lixos vários, que a noite
insiste em deixar cair com um sabor a tristeza,
com o som superficial de uma imagem humana,
como se a ria fosse o seu beco sem saída.
no final, que é o princípio, estás tu, como um ponto
concreto, para me recordar que as noites saltam
de horizonte em horizonte.
[elipse]
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