cenário «a»

[intencionalmente "desfocada"]

a confusão anda desordenada no palco da poesia. 

alguém me procura no poema que eu não sou; 

alguém me procura o poema que não está. 

o ofício abafa toda a possibilidade de ser e de estar 

e a peça segue, de poema em poema, onde os personagens 

partem e regressam ao mesmo palco, gravemente indeciso, 

em cenas perigosamente repetíveis, que a cada um deixam 

uma sensação, um estado, um sabor e, eventualmente, 

um desejo mais tradicional, como que uma ombreira. 

gerações sucessoras dos personagens do personagem inicial. 

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base

coimbra, escada quebra costas - excerto da estátua da tricana | portugal

um princípio de ideia de movimento 

e de sustentáculo, dentro a minha solidão 

que não é um queixume ou angústia. 

os teus passos continuam na luz das ruas, 

cruzam-se com o burburinho da cidade, 

e, distintamente, com o meu. 

como explicar os teus pés no meu olhar? 

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luz

ponte da barra, praia da barra - ílhavo | aveiro | portugal

apenas luz, a imitar as palavras, 

a projectar volumes e movimentos. 

a expor a adjacência ou afastamento. 

o princípio do dia nas mãos do brilho, 

a distinguir-nos das sombras 

e a amalgamar o seu cheiro no meu. 

tomo-lhe o gosto, sem pensar na hora, 

sem saber se a perdi. não há outra razão, 

enquanto a luz não a toma. apenas luz. 

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até ao destino

um julho a mostrar a estação do verão

com janelas de luz e azul, onde o verde 

ainda mexe, vertical, à procura de uma 

esplanada com algum sentimento, ou 

onde este se possa, pelo menos, inventar 

e matar a sede elíptica que o transforma 

em palha à procura de sentido. 

talvez possamos consertar os excessos 

do mês, incompletos e imperfeitos, 

de acordo com a nossa natureza, 

com a canção do nosso amor, 

que não tem palavras de outro invento, 

e com o sol à cabeça e o universo dentro. 

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de vento

aveiro | portugal

os pensamentos aparentam ser inabitáveis 

e as pombas procuram abrigos imaginários. 

é a cidade exposta as rajadas de vento, 

com turistas com relógios nos olhos, 

em voos rasantes à resiliente arte nova, 

parte de um tempo descontínuo, 

de uma ria mansa que chega em voz alta. 

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as palavras também

aveiro | portugal

as palavras também servem para isolamento, 

em vários sentidos, em múltiplas razões; 

também têm todas as serventias que ajudam 

a dificultar a vida, e fome, para dar em factura. 

uma mesma palavra transfigura-se nos cambiantes 

da luz, do som, do espaço, da duração… 

com a cultura, no ambiente, com a companhia… 

no estado emocional, no movimento ou na inacção… 

mas são mais um meio, por vezes a meio, 

de caminhar, de chegar, de estar, de sonhar… 

daqui, lanço palavras de abraço, de força, 

de entusiasmo, de energia, que não sei 

como vão, ou se vão, sequer, chegar. 

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: continuação

aveiro - excerto de mural de azulejos | portugal

descasco um fado alegre, 

onde pertenço por afinidade. 

fico um pouco mais neste odor 

sem tentar percebê-lo no tempo, 

sem tentar conter o seu espaço, 

sem querer, ou saber, medi-lo. 

o relógio aponta para qualquer dia, 

numa hora precisa da tarde e sei que é 

tarde. cheira a tarde, sente-se o tarde 

a crescer nas narinas e sal nas salinas. 

é um tarde em flor de sal, odor de tarde. 

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fronteiras

aveiro - excerto de mural de azulejos | portugal

gosto dos horizontes transparentes que as letras 

me dão e que me trazem a cidade meticulosa. 

temos que viver com a fronteira das coisas 

ou seres que, de uma forma ou de outra, 

partiram e que chegam, por vezes, sob 

a forma de odor. um odor pacificador, 

porventura, mas, simultaneamente, 

inquietante, para nos recordar 

as distâncias. pode ser fétido 

ou um perfume agradável, 

persistente ou efémero, 

mas é uma presença, 

que as nuas letras 

me atenuam. 

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olhos de ria

aveiro  |  portugal

provei do não e do sim, 

com olhos de ria a erguer imagens de terra 

e, um dia, inventei um poeta doméstico 

para escrever versos lá-lá-lá, 

que acabou a suturar incisões das sombras, 

com uma visão ofuscada de luz. 

noutro tanto construí a cidade à parte, 

parte de uma mesma cidade de ria. ria que fala, 

e arde, quando não lhe entra um pouco de mar 

na brisa ou num intercâmbio de azuis e verdes 

cúmplices. e cresceram poetas no tropel 

do mesmo, em cidades em si. hoje, só blá-blá-blá, 

numa mudez perfeita, ergo a ria dos olhos 

para te ver deitada, a inalar o azul. 

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elipse das janelas

aveiro | portugal

nas ruas desfilam as novas colecções de amores. 

já as janelas se vestiram com a estação actual, 

à luz de um tempo a condizer, com as diagonais 

aparentemente correctas e as cores coerentes. 

ou tudo se aproxima da ilusão da recordação, 

que talvez procure o conforto da conformidade 

para as direcções dos sentimentos e os sentidos 

do corpo, que procura, ainda, o que não se sabe, 

sem saber bem o quê ou para quê, enquanto. 

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sem-fim

o amor é, muitas vezes, uma língua mal interpretada, 

uma língua onde titubeamos a descodificação, 

entre os sinais ou os sons. é a linguagem ancestral, 

e original, da alma. os idiomas modernos perderam-se 

da sua dimensão, da sua amplidão angular, pictórica 

musical, temperatural. quando compilada pela caligrafia 

da alma, leva-me a ti, que é quando eu mais quero 

que venhas, carregada de sinais que eu possa intuir 

e inferir pela certeza de lamber, saborear, tactear, 

cheirar, ouvir… e pelo uso de todos aqueles sentidos 

de quem perdemos o nome e que entram contigo 

sem fim. 

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as noites que contam

aveiro | portugal

a envolvência da noite, que a uns devolve 

a experiência dos espaços confinados, 

que a outros devolve a sensação de conforto 

e que a outros, ainda, não devolve nada, 

instalou-se na humidade litoral, impelindo 

o corpo ainda mais para dentro do corpo, 

que se fixa na parte mais quente da memória. 

são os estilhaços das janelas da nova estação 

que devolvem o corpo a condição humana 

e à demanda das respostas que a natureza 

nem sempre dá, talvez por falta de vontade 

mais do que por não as ter. nisto, por vezes, 

chega a lembrança de um abraço, num silêncio 

ruidoso que alterna com o ruído silente. 

ou, talvez seja tudo uma mera invenção, 

como que caprichos dos sentidos para a razão, 

que não sabe escrever o amor visível nos olhos. 

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