até ao destino

um julho a mostrar a estação do verão

com janelas de luz e azul, onde o verde 

ainda mexe, vertical, à procura de uma 

esplanada com algum sentimento, ou 

onde este se possa, pelo menos, inventar 

e matar a sede elíptica que o transforma 

em palha à procura de sentido. 

talvez possamos consertar os excessos 

do mês, incompletos e imperfeitos, 

de acordo com a nossa natureza, 

com a canção do nosso amor, 

que não tem palavras de outro invento, 

e com o sol à cabeça e o universo dentro. 

 [elipse]