Gravação

O vento, quase imperceptível, afaga as minhas raízes aéreas. 

Descanso sobre a página, uma folha tenra da primavera. 

Uma folha como qualquer outra, entre muitas outras, 

com pouco e tanto para contar, que segue facilmente 

o andamento lento da luz ávida, contudo, perfeitamente 

incapaz de inundar a cidade mergulhada na aridez de noite. 

Entretanto, a ria, polvilhada de pólen, leva-me para longe, 

com a vontade que eu trazia de me perder nesta neblina 

autêntica, onde deixo as pegadas de um gesto reflexo; 

onde os sentimentos transmutaram a paisagem e o nome 

que te anuncia não te diz e te dá a forma de um mistério. 

Onde está a chave, o destino de ir para onde já me encontro? 

 [massivo]

{quando o poema é uma árvore}

Um poema é, por vezes, isto: uma árvore. 

Rebelde, em bruto, que não se deixa, ou não 

se deve, podar; de quem não vemos todas 

as raízes: a origem; com um tronco onde, 

por sensatez e estima, não rabiscamos as 

nossas alegrias, o amor. 

 [massivo]

Forma elementar

O meu amor analógico na parte biológica do poema. Sinto frio, 

uma gripe de palavras improváveis que desenterram o que eu 

quero esquecer. Agarro-me, com firmeza, à frieza retórica 

dos números à procura de um pouco de calor. E conto baixinho, 

conto para mim, conto para não pensar em mais nada, 

para permanecer na parte de fora de um qualquer sentido 

que me possa colher da ausência que é esta paz de abstrair 

a mente da impaciência dos números, das palavras, das imagens, 

até adquirir a forma elementar e transparente da brisa que te abraça. 

 [massivo]

Pelo prazer ou pelo capricho

É uma margem mais coerente, um lugar mais provável. 

Tudo aqui é mais caro, mas nem por isso mais simpático. 

Ou talvez o brilho monetário do meu olhar seja insuficiente, 

ou é um intervalo vago nesta geografia de conhecidos. 

Vi o que tinha, e o que não tinha, a ver: as grandes bifurcações 

da verdade em lotes normalizados; a beleza artificial entroncada 

na beleza natural com a mesma falta de garantias; a real incerteza 

que não oferece consolo; o brilho sofisticado e apelativo, até a linha 

do horizonte omisso; a sensação ou o traço seguro da presumível 

alegria; a ingenuidade da cidade à procura de espaço e ordem; 

que, afinal, eu sou muito mais livre e feliz do que imaginava. 

Não há pombos. Mas há gaivotas, que procuram a tempestade 

consumista, como uma oportunidade de festim aprimorado. 

Afinal, há excedentes, pelo menos, visivelmente mais apetecíveis, 

ou a imagem táctica da ilusão estatística de poderem existir. 

Por outro lado, também, tudo aqui é mais conciso, mais breve, 

mais curto e depressa se chega ao fim, um qualquer fim. Fim. 

 [massivo]

Este silêncio

Este silêncio, que responde à tarde sem nada e ao céu curvo 

de cor-de-laranja de admiração, está cheio de gente. Espantosas 

pessoas que se alimentam de recordações doces do toque calmo 

da mão do sol-poente, ou se esquecem de partilhar o deslumbramento 

e o êxtase irresistível. Como se tudo se passasse com outros ou no sítio 

onde admiravelmente não estão e o instante não ficasse cada vez mais 

longe de qualquer um. Por dentro choram, como se perdessem alguma 

pessoa de família, e por fora sorriem, como se encontrassem a melodia 

oficial de uma qualquer íntima, minuciosa e indizível glória amorosa. 

Ou sou eu, carregado de ramos invisíveis de árvores imaginárias e à janela, 

que, sem expressão, não vejo a assinatura do alvoroço de intenções amáveis. 

 [massivo]

Não saias pela margem

O ulmeiro abrolha com urgência. 

Sente-se-lhe a ressurreição e a impaciência; 

as emanações das intenções materiais de uma antecipação 

de primavera numa primeira imagem imaterializada, 

contudo, sem o tom profético, mas com o tom de uma absoluta certeza 

que quase fere de morte qualquer ensejo de guerra. 

Não encontro o fio condutor que me conduziu à parte mais nobre do ulmeiro, 

onde eu confiro essa revolução de paz, da qual provo a sua surpresa límpida 

que liberta as palavras das ameaças e as isenta dos delírios dos aracnídeos 

que tentam prender-nos os braços de ar. 

 [massivo]

Almofada

Recordo-me do arrepio inicial, do coração da história 

que povoa a memória sobre a determinação do silêncio, 

aquele formigueiro de imagens que levam a ria a soltar-se 

do cais e a lamuriar-se pela praça, onde a minha voz sem dor 

me chamava e chama e o amor era um raio de sol no tecto 

do quarto, o palco de um teatro privado de sonhos de encontros 

por realizar. Um mundo invertido que encontrava o seu sentido 

nos dialectos das plantas sem promessas, o refúgio das assimetrias 

das circunstâncias e das razões misteriosas, que é, também, uma 

das origens dos sorrisos estúpidos da invenção do amor analgésico 

e que povoam o esqueleto dos poemas: a sua fonte e base de conforto. 

 [massivo]

Imaterial do amor

O mar, arrepiado, que já viu tantas histórias 

e que se move por necessidade, vai encurtando 

a solidão da praia num abraço que a diminui. 

Ou melhor, que a inclui perfeitamente em si, 

como se a reclamasse como coisa sua, apenas 

sua, na decisão de amar a laguna, que já teria 

tomado, já lhe teria dado o acto misericordioso 

de ria absoluta e definitiva, não fosse o pavor 

da memória humana ter depositado várias 

toneladas de álibis na duna que se extinguia, 

que perdia a memória em rudes prestações, 

na imensidão decisiva de areia de inconsciências 

obsoletas e irremediáveis, que durarão mais 

do que as fotografias digitais de uma indiscrição. 

Junto, saberá a mortalidade por quê, tudo isto, 

na mesma pasta imaterial do amor, em memória. 

 [massivo]

Algumas coisas em pequenas partes, sem paisagem

Esta coisa de rebobinar, de iniciar como quem volta a trás, 

pode gastar-se ou partir, tudo coisas de acabar ou a termo; 

coisas que, em verdade, não existem, ou são só coisas. 

Hoje, quando me vi ao espelho para decidir se aparava esta 

coisa que é a barba, encontrei uma coisa assim como um traço 

contínuo, no lugar dos lábios, e disse-me: sorri, coisinha! 

E a coisa compôs-se, mas a barba lá continuou, coisa e tal. 

Há quem procure coisas em mim, uma qualquer coisa 

para desperdiçar, uma qualquer coisa que não tenho. 

Eu não tenho coisas, as coisas não são minhas, embora 

estejam por aqui, em mim, e eu próprio seja uma coisa. 

Entre coisa e coisa, as coisas também nos dão alegria, 

ou a ilusão de o ser ou de a ter, quando não nos coisam. 

Aquela mulher não é louca. E aquele homem, também 

não! Continuam a sonhar, como eu. Somos sempre os 

mesmos a sonhar. Eu procuro coisas nas palavras, ela 

procura coisas pelo chão e ele procura coisas no ar. 

Acredita, eu, em alguns dias, muitos dias, para além 

de procurar coisas nas palavras, procuro coisas no chão, 

no ar e em todos estes loucos que não o são. 

 [massivo]

Do dia

Não são falinhas tortas, palavras tatuadas ao acaso 

num papel casual, com uma tinta escura e paternal. 

Gostaria que não necessitasses de uma lei, ainda 

assim cega, para que te reconheçam como minha 

igual, para que te imponham em número, como se 

fosses apenas isso: um número, uma proporção, 

uma simetria, um gráfico… estatísticas de ocasião. 

Mas, num certo sentido de similaridade, deseja-se, 

mas não se espera, que deixem de existir homicidas, 

violadores, corruptos e corruptores… agressores, 

ou a intolerância, o sectarismo, a discriminação... 

Deverias poder estender-te pela ria, sem medo, 

a bradar felicidades em demoradas viagens salinas 

com o tempo das ruas e das marés, que não fecham 

aos domingos. Mas os senhores não mudam, não 

vacilam. Têm a urgência num repasto elaborado 

e fácil, o entendimento de uma hipocrisia milenar. 

 [massivo]

Dentro

Em alternativa, o dia acerta-se por uma razoável curva estatística 

mecânica, que continua a sonhar, numa intrincada rede de fé 

automática, que se precipita para o persistente sorriso sonâmbulo. 

Digo eu, com a galhardia de um poema a uivar-me na palma da mão 

quente, com estrelas a brilhar sem bússola. As estrelas de sempre, 

que continuam a beber a sede da lua, num tédio de pé, ao balcão. 

Talvez tudo se explique nesta espuma de café, colada à chávena, 

onde deixo as pegadas de uma vida, enquanto a melodia se perde 

nos olhos coalhados e a tua imagem frontal emudece gradualmente. 

Mas, se de facto assim for, é tarde; já não vou a tempo de entender. 

A funcionária já se precipitou, amável e sorridente, a levantar a mesa. 

 [massivo]

Possibilidades massivas

A chuva reimprime os pequenos espelhos onde se reflecte, 

nos intervalos, a afeição da lua, sem argumentos adicionais. 

Vê: os sentimentos, mais do que meras palavras, ostentam 

a singularidade e a pluralidade das mesmas letras obstinadas, 

mas abandonam os simulacros de sinais de um passado de 

ruídos, de tormentas de silêncio e de protestos de caminho. 

Não sei se perdi, algures, o caminho tomado no início, ou se 

esse caminho entroncou, naturalmente, neste, onde agora 

me encontro. Sei que o outono deu lugar ao inverno e que 

os seus dias já estendem os ramos azuis, numa determinada 

atitude revolucionária de luz e de conquista de espaço à noite, 

à sua parte visível, para cobrir a terra com o meu verde diurno. 

Conheço estes pássaros nocturnos que, felizes, abraçam os meus 

olhos. Mas deixemos o céu, trago na pele o mar que tirei da gaveta. 

 [massivo]