Gravação

O vento, quase imperceptível, afaga as minhas raízes aéreas. 

Descanso sobre a página, uma folha tenra da primavera. 

Uma folha como qualquer outra, entre muitas outras, 

com pouco e tanto para contar, que segue facilmente 

o andamento lento da luz ávida, contudo, perfeitamente 

incapaz de inundar a cidade mergulhada na aridez de noite. 

Entretanto, a ria, polvilhada de pólen, leva-me para longe, 

com a vontade que eu trazia de me perder nesta neblina 

autêntica, onde deixo as pegadas de um gesto reflexo; 

onde os sentimentos transmutaram a paisagem e o nome 

que te anuncia não te diz e te dá a forma de um mistério. 

Onde está a chave, o destino de ir para onde já me encontro? 

 [massivo]