Dentro

Em alternativa, o dia acerta-se por uma razoável curva estatística 

mecânica, que continua a sonhar, numa intrincada rede de fé 

automática, que se precipita para o persistente sorriso sonâmbulo. 

Digo eu, com a galhardia de um poema a uivar-me na palma da mão 

quente, com estrelas a brilhar sem bússola. As estrelas de sempre, 

que continuam a beber a sede da lua, num tédio de pé, ao balcão. 

Talvez tudo se explique nesta espuma de café, colada à chávena, 

onde deixo as pegadas de uma vida, enquanto a melodia se perde 

nos olhos coalhados e a tua imagem frontal emudece gradualmente. 

Mas, se de facto assim for, é tarde; já não vou a tempo de entender. 

A funcionária já se precipitou, amável e sorridente, a levantar a mesa. 

 [massivo]