Duplo traço encarpado

Procuram-me os dedos e os medos das palavras relutantes, 

que se alinham no estertor da linha imaginária, ou lugar- 

-comum, do horizonte que a névoa ainda permite, antes 

do abraço, o seu humedecido abraço de fim de inverno. 

As palavras servem-se da névoa para, primeiro, aderirem 

ao rosto e, de seguida, se entranharem na pele e fluírem 

pela imprevisibilidade das células, percorrendo o corpo 

para florescem, talvez ao sabor de um qualquer acaso, 

capricho sanguíneo ou arrepio cerebral analógico. Mas, 

o mar abre-se aos meus olhos, que se abrem ao mar, 

e assim fica o corpo de um sorriso, num dia suspenso, 

num colossal estribilho, entre o cliché do mar, dos olhos, 

da abertura e da iminência. Outra forma serena de viver. 

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Extrospecção

A alegria aérea da ria e a indecisão do crepúsculo 

da cidade, fundem-se e assemelham-se a um 

capricho de névoa para embalar as palavras. 

O outro poema que está no grou de papel 

e eu estou aqui (o nome do lugar nada acresce 

ao poema), a olhar para o vazio, vocês sabem 

como é, de um pacote cheio, sete a nove gramas, 

de açúcar, mas não sabem porquê ou se eu sei, sequer.

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Latente

Aqui mergulha a cidade, onde já me confundo como parte 

desta margem indistinta e a desobedecer à solidão e ao mundo. 

Não sei bem há quantos anos-saudade percorro estes canais. 

As palavras não o dizem. Nem os meus olhos dizem a forma 

da tua boca, do teu nariz, dos teus olhos… De todo o teu rosto 

completo pela luz do luar, o brilho solto que inventa labirintos 

para o amor desvendar em várias velocidades e compassos. 

Aqui, longe das areias movediças das conjecturas, as emoções 

são lugares contínuos e habitáveis: o fermento da existência. 

E a cidade prossegue, sob a ria, por passagens subterrâneas. 

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Moleza

Gosto de dias assim, dias em que o rebordo das palavras límpidas 

espelha a azáfama do Sol, que se multiplica em beijos meigos, 

e o brilho dos pássaros no céu aberto. Céu de um magnífico azul 

tenso. Exemplifico o azul tenso, como aquele azul que os nossos 

olhos, não muito líquidos, nem muito secos, prolongam em bondade 

humana, de um horizonte a outro horizonte diametralmente oposto 

e a todos os seus confinantes laterais e sucessivos, num céu imaculado 

e de fundo inalcançável; absoluto, quando em alto-mar e cerca do 

meio-dia de um dia perfeitamente limpo e de uma qualquer primavera. 

Eu fico imóvel, com o corpo no tempo, enquanto os lugares passam. 

O lugar, como uma medida de tempo, e o tempo, como um destino. 

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Razões

Ria, ria, ria… Corpo emotivo de sentimentos em flor, à flor 

da pele; a sensação perene de presença e pertença inadiável; 

o subconsciente da constante partida sensível e exaustiva. 

A ria cheira a fim do mundo. Mas os seus olhos são um 

sorriso de domingo e quando diz: «Boa noite!» A poesia 

acorda em palavras que dizem o amor, numa forma 

eterna de companhia. Os seus dedos brincam nos meus 

olhos de criança entreaberta, onde não há nada a perder 

e as palavras ainda acreditam na inclusão de um abraço. 

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Esfera

Não te lembras. Já não te lembras de mim. Lembras-te 

de uma certa imagem que constróis como absoluta, 

mais propriamente tua, onde já não sou cuidadosamente 

eu, ou onde já não vive o meu ralo reflexo, o meu olhar, 

ou a ideia que de mim tenho e existe, ao meu curto alcance 

de espectador exilado da pátria dos instintos. Sou, já, 

a imagem que o tempo guarda num inventário de tons 

legados pela acção erosiva da sua passagem e a projecção 

num aglomerado de palavras e histórias que os caprichos 

da memória redistribuíram num puzzle de ruídos e juízos. 

Talvez como a imagem que de ti guarde. 

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Sem legendas

Por ali, os gatos gostam de se enroscar por entre as silhuetas 

floridas de moliceiros e de figuras geométricas, que desconhecem. 

Ficam alerta, nessa protecção imaginária, numa realidade suportável, 

a aguardar por uma qualquer eventualidade fora do seu alcance, 

ou da acidental visita de um belo exemplar de ave, que se adeqúe 

à sua necessidade ancestral e instintiva de saciar a fome quimérica. 

Ali (ou em qualquer outro lugar), há uma eternidade, despudoradamente, 

muitos dos homens, velhos da minha idade, sentados ou de pé, 

enroscados nos casacos inquietos de inverno, de caso pensado, 

lançam os seus olhares ávidos e aflitivos sobre as mulheres, como 

se estas fossem presas, meras mercadorias, ou, propositadamente, 

aves, adequadas ao cortejo do apetite sexual, o seu único e possível. 

Observo, com pudor, com uma escuridão nocturna no olhar. Temo lançar 

um brilho indiscreto, ainda que simbólico, antes de ser, ou ter, outra alma: 

um pássaro; entre as cicatrizes da minha visão ou dos seus sobressaltos 

fugazes. Enrosco-me no poema, presa de mim mesmo. O meu retrato 

é uma linha na minha mão e guardo-a naquilo que é, vagamente, um bolso 

ou a ilusão de o ser, mas, ainda assim, um local à disposição e repetível. 

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O bengaleiro

Tentarão catalogar-te pela roupa que vestes 

ou deixas de vestir; pela música que ouves 

ou ignoras; pelos livros que lês ou não procuras; 

pelo riso que dás, ou não; pelo que escreves 

ou deixas de escrever; pelo que afirmas, ou 

pela maneira como o dizes… Por qualquer 

outra forma, mais ou menos fácil ou indirecta. 

Posso emprestar-te um espaço do meu bengaleiro 

de guardar classificações, ou seja, o meu descomplicado 

bengaleiro de adiar rótulos alheios por tempo indeterminado. 

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Poderia

Poderia encher-vos os olhos com palavras sobre as plantas 

e as suas flores, que, por diligências, artes, engenhos e zelos 

camarários, renovaram a beleza aos jardins, aos canteiros 

e aos vasos da cidade, trazendo uma imagem, desimpedida, 

e a esperança, de primavera. Povoaria as distâncias do vosso 

imaginário com as sementes e os frutos do aroma, do som, 

da textura, da cor. Ocuparia, intensamente, o vosso frágil 

corpo, com a luxúria das raízes de uma melodia erudita, 

para vos segurar, final, firme e inevitavelmente, com e pelos 

afectos, no rodopio emotivo, já fermentado e consistente. 

Mas, pergunto-me se o homem que abrolha junto ao centro 

comercial, para aí pedir sopas, há anos, de manhã até à noite, 

bem noite, terá, por gentileza, uma sopa para mim. Os versos 

não têm. 

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Saltar da página

Nada me dói mais do que saltar da página, quase a dormir 

e a esquecer o futuro. É quando se ouvem as palavras 

a soluçar e se vê o poema a queimar o poeta, pelas costas; 

é quando os olhos ficam vazios e já não choro as lágrimas 

dos outros, ou as minhas, e apago a luz à poesia, que fica 

entregue aos seus fantasmas ocos, mas estrepitosos; 

é quando me entrego a um tempo que já não me convém. 

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Transitivo

O vento apagou a luz, mas não levou consigo as palavras. 

Abro a alma, fecho os olhos, não sei o que fazer ao corpo, 

e deixo-me cair no abismo da espera e dos pensamentos. 

Aí, conta-se o infinito, sem dor, sem medo, sem mágoa; 

dilui-se a importância, o tempo, a própria vida e o lugar; 

despe-se a superfície espessa dos dias, toma-se a forma 

da sombra como fé, sem a luz excessiva da esperança; 

desliga-se o vento e, por algum acaso, quase sempre 

se encontra o trilho que há-de salvar a ilusão de existir 

para tragar a hipótese da escuridão irremediável. 

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Pano de fundo

O escritório espera por mim, depois do café que não foi, e eu não 

estou muito sociável. Não quero partilhar a brevidade do espaço 

e a cubagem do tempo do elevador com a estranha árvore de saltos 

altos que me ultrapassou, há instantes, na cerimónia da calçada. 

Não por me ter ultrapassado, mas pela ramagem imaginária 

e dolorosa que se lhe adivinha e pela brisa angustiante que exala. 

Ou, talvez, por temer que esse brilho seja o meu reflexo concreto 

e conclusivo, a minha natural imagem elementar e decadente. 

Eu subo, com o meu mau feitio, com as minhas raízes enleadas, 

mas vou pelas escadas, depois destas palavras escorregadias 

se colarem ao triste e húmido papel amarrotado: a minha pele. 

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Céu azul de palavras

Há um céu muito azul, por vezes um pouco menos, 

ou seja, há um céu azul de palavras, onde cabem 

as coisas que deixámos por dizer e que nunca diremos; 

onde cabem todas as substâncias, as grandezas 

concretas e o não concreto do que dissemos e não, 

por outras formas que não as das próprias palavras 

ou por elas mesmas, as palavras, embora diferentes; 

onde cabem todos os azuis e todas as outras cores… 

No fundo, onde tudo, tudo, cabe na pele que eu sou. 

Há dias em que o céu azul de palavras se despe à chuva, 

com um sangue frio, com o sangue quente, como se fizesse 

parte dessa mesma chuva fria e quente. É, então, uma chuva 

de céu azul de palavras a romper por trás dos olhos do espelho, 

que é a alma, e que não se cansa de disseminar o azul real, 

que tanto, tanto, tentam justificar e que escolhe as ruas à sorte. 

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