E não fosse a chuva

Um poeta, sentado, como habitualmente, no canto 

mais extremo da taberna, numa névoa sépia, 

que talvez seja a sua, bebe café e escreve o poema, 

rodeado pelos personagens habituais, que aparentam 

ter nascido na própria névoa que cresceu no estabelecimento 

e ao longo dos seus muitos anos de existência. 

Por vezes, entreolham-se, através, não só dessa névoa, 

mas, também, de uma neblina que aparenta habitar 

nos seus próprios olhos e que os torna vagamente 

reconhecíveis. Assim, o poeta difuso, escreve o poema 

sobre o horizonte do lado do mar e que lhe terá afiançado 

que a chuva não tardaria. Ao que apensa um pássaro 

numa árvore de cidade pequena e o amor sem mapa, 

repleto de distâncias, de cidades, de ruas e o seu mistério 

cheio de frio e quotidiano. O futuro segreda-lhe que alguém, 

ao ler, lhe apontará um presumível distúrbio mental 

e que, a chover, será uma chuva molha-tolos: o horizonte 

não fala. Mas o futuro também não! E todos estarão, 

seguramente, certos e com as suas razões. Contudo, 

sabe-se que a chuva, quando pode, molha qualquer um. 

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