No avesso do outono

A cidade, transfigurada, fala-nos com a voz transtornada, 

entregue ao espanto do frio e da chuva, como quem teme 

o ermo entregue aos seus muros com recados obscenos. 

O dia não sustentou a abertura do céu matinal 

de um oriente que alimentava o deleite de gaivotas 

que não anteviam a fragilidade da luz, vindas da noite, 

àquela hora em que não temem qualquer criatura. 

Prosperaram os caudais de promessas do poente 

que declaravam chuva desvelada ao solo e nuvens 

atentas ao brilho do sol, que preencheram o dia. 

Desço ao rés-do-chão dos sentidos. Tudo isto me deixa 

muito só, muito entregue a mim; não necessariamente 

triste; não necessariamente entregue ao torpor ou à ruína; 

não necessariamente a guardar a minha distância ou as portas 

que fechei, muito menos a lamentá-las onde a vida se encontra 

confinada, mas mais exacta. Instiga-me a procura das palavras 

que me ajudam a encontrar a vivacidade da geometria 

de um ângulo quase morto ou, porventura, morto por extenso. 

O meu tremulo coração bate e floresce-me a polpa dos dedos, 

que procuram uma qualquer coisa insegura, 

como uma região do teu ser. 

 [massivo]