Continuação: a extinção do delírio

Que outono é este, que nos entra, como inverno, pela página, 

a riscar o rebordo dos instintos e a ocupar os espaços do poema? 

Porque não lhe basta minguar a luz do seu interior, o nosso parco 

e exacto exterior, na brevidade do quotidiano reflexo dos dias? 

As suas raízes misturam-se com as nossas, num subterrâneo afecto, 

num impulso brusco que apaga o delírio, já conhecimento instituído. 

Sim, o delírio extinguiu-se, o outono é pleno, os caminhos são o infinito 

cheio de palavras, as folhas perdem-se, antes mesmo de cair, 

e acumulam-se à superfície da lembrança, onde afloras, perene. 

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