Questões sobre um poema

Como poderia salvar o poema, quando nos versos se ouvem vozes 

que nos dizem que o teu corpo não tem arestas e que o meu tem 

abismos de luz, rios de risos, manhãs de afectos que abraçam 

as prováveis noites mais frias? Quando eu mesmo me encontro 

a falar com a ria, com a cidade, com os pássaros, abraçado à maré? 

Ou quando me abandono a confortar o velho e sábio ulmeiro, 

ou a ouvir os seus sensatos conselhos, sem, claramente, saber nadar? 

Como poderia salvar o poema, quando ele mesmo nega a salvação 

e diz ter encontrado, sem compaixão e amargo, um deus à esquina? 

Quando, na sua língua, ninguém encontra um resto visível de corpo 

para entregar a um pouco de alma que tanto se pretende encontrar 

na solidão, nos silêncios, numa aturada análise à sua geometria? 

O que se pode fazer por um poema que chega à derradeira condição, 

o estado da desnecessária explicação e da dispensável resplandecência? 

Em certos momentos, tudo se funde no poeta, que é um ser humano, 

e não garante a sua própria salvação ou, sequer, a sua própria existência. 

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