De um todo

O tempo, por vezes, é o contrário daquilo que aparenta ser, 

espraia-se sensível e adquire a forma imprecisa das raízes 

ávidas. Um tempo que nunca é suficiente, impossível de dizer, 

agarrado ao chão de sentidos e à praça de um momento, 

onde um punhado de si mesmo, no ar, parece um traço contínuo 

de fogo no horizonte, a equilibrar o céu e o tempo restante, 

sem, contudo, garantir o seu próprio equilíbrio ou tempo. 

Um traço que se encurta e se estreita, até se transformar 

num ponto, uma partícula de luz que se extingue, transcrita 

num pedaço de outro tempo. Adquire, assim, uma miscelânea 

de aparências e estados que se entranham em nós, fazendo-nos 

tempo do próprio tempo e uma parte integrante do seu ciclo. 

Que vida é esta, onde, entre palavras e sentimentos, habita 

uma incompensável distância e um inadiável silêncio, a tempo? 

 [massivo]